Заросла народная тропа,
Не слышны под окнами сонеты,
Разнесла по городу молва,
Мол, откуда ни возьмись — поэты...
Соберутся снова, встанут в круг,
И читают, будто бы колдуют,
Здесь чужой тебе и брат, и друг,
Что бы ни случилось — зарифмуют.
Кто они? И чем живут они?
Что поэты цифрового века
Пишут о судьбе и о любви,
И о месте в мире человека?
То же, что и много лет назад,
Может слог сменили и манеру.
Но цветёт в душе поэта сад,
Даже если муза пьёт мадеру.
Пусть поэта словно атавизм
Видят многие, мол, что за пережитки
Рифма вечна, даже в катаклизм,
Помогает мир хранить наш зыбкий.
Заросла народная тропа,
Не слышны под окнами сонеты?
Нет, пока на свете есть слова,
Будем жить на свете мы — поэты!
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев