Предыдущая публикация
Во мне умирали женщины, это было похоже на долгий сон, на часы разлуки, я помнила имена, голоса и руки, я помнила, как безвыходно я любила. Во мне умирали женщины, и живую меня разделяли отчаяньем на улики.
А смерть мужчины подобна закрытой книге: вдруг понимаешь — больше не существует.
Арт Алина Чернявская
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев