Подумал:
– умру?
Глядел: торопливый жучок заползает в рукав.
Сухие колосья трещат на горячем ветру.
Зной скручивал листья, хоть спряталось солнце, устав.
Тревожно от запахов лета, берущего в плен.
У песен пчелиных вкус мёда, тяжёлый мотив.
Вот смерть - нежный плотик пыльцы. По излучинам вен
плывёт, невесома. Но... как же так вышло – уйти?
Старик видит дальше, чем стелется облака тень:
– Вон там, подо мною, застыли фигуры холмов.
Забыться их тёмною речью теперь не успеть.
И – словно печаль пробудилась на лицах лугов...
Очнуться, стряхнуть эту сладкую мёртвую лень
И пить, словно воду, уже уходящую явь?
Но сердце – что узел тугой, полный семечек-снов.
И полон находок был день собирателя трав.
/Рейвен/
https://ok.ru/profile/539880120243 с её днём рождения !!!!
...Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев