Предыдущая публикация
Когда память обращается к самому светлому в себе, она становится добрым лекарем, исцеляющим горькую замкнутость в узких коридорах настоящего.
А из них так хочется выбраться иногда хотя бы на уровне мысли.
И тогда можно буквально ощутить, как тихая радость проникает в тебя тёплыми лучами, когда ты закрываешь глаза и вспоминаешь крупные антоновские яблоки в сухих бабушкиных руках.
И даже приглушённый нежный запах их чувствуешь не носом, а сердцем.
А потом июльские вечера из детства, обожжённые крапивой лодыжки, стучащая по губам студёная вода из-под колонки, кислая китайка-дичок на обочине, которую ели, наплевав на пыль, потому что если сунешься домой - не отпустят больше.
Плюшевый рыжий медведь, вечно падающий с низкого шкафа в прихожей, преснушки на сметане, чай с первым земляничным вареньем, проколотый гвоздём синий мяч, летающие от ветра шторы в распахнутом эркерном окне.
Худой пёс Тимоха, прибившийся в соседский дом и вечно провожающий нас до речки и обратно.
И столько милых родных лиц, в которых жизнь переливалась, как веснушки на солнце, и обещала никогда-никогда не закончиться...но закончилась.
Прикасаясь к уже бесценному, перестаёшь обесценивать и то, до чего дотянуться можно прямо сейчас.
Каждый штрих своей обыкновенной и необыкновенной одновременно судьбы, истекающей ежесекундно по капле, но никогда не знающей до конца, как и чем здесь всё обернётся.
Думаешь об этом и затихаешь. И почти синхронно затихает и боль внутри.
Потому что хорошо. И потому что нет больше ни зла, ни ненависти, ни колючего поиска очередных неугодивших - всё это верные позывные своей личной, а не чужой беды.
И ты встаёшь и отправляешься дальше, не печалясь о том, где заканчивается этот неровный и странный берег...
Какая разница?
Лиля Град
Следующая публикация
Комментарии 3