Белый шум лился с телеэкрана,
Спирт теплел и болели колени.
Было как-то темно во вселенной.
То есть в гулкой и полой квартирке
Оставались лишь Вагнер и Рильке,
Оставалась лишь лирика грусти,
Оставалось прохладно и пусто.
Ты звучал - словно флейты и струны,
Ты был странно прозрачным и юным.
Ты был сломанной скрипкой тревожной
На морозном полу - голой кожей.
Но казалось, что так много проще
Постигать философию ночи,
Постигать звездный атлас над крышей,
Опадающий в грудь твою свыше.
Постигать, что мы все - горизонты
Восходящей к светилу аорты,
Что мы все - акварель и античность,
Окрыленная Богом по-птичьи.
Что мы готика темных подъездов,
Мы поэзия ангельских текстов.
Но как письма реки или сада -
Не имеем себе адресатов.
Аль Квотион
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев