Предыдущая публикация
Елена Михалкова.
Почти у каждой приличной девушки в запасе есть непридуманная история о том, как она шла выкидывать мусор в тренировочных штанах своего покойного дедушки, умершего от ожирения, и в мусорном пакете были её гордость, самооценка и чувство собственного достоинства, в которых после вчерашней стрижки окончательно отпала необходимость, а лицо служило для встречных наглядным подтверждением беспомощности современной косметологии перед силой гравитации.
И тут ей встретился бывший бойфренд.
Я вам, девушки, так скажу: не отличаете вы затрещин судьбы от подарков фортуны. Вот я однажды, приехала к родителям в свой родной Нижний Новгород. Шла по улице и представляла, что иду я, например, а навстречу мне случайно попадается, скажем, юноша Артём, с которым мы расстались не очень, как сейчас принято говорить, экологичным образом. До того не очень, что мусоросжигательный завод в Руднево на нашем фоне мог бы получить голубой флаг.
Юноша Артём видит меня, потеет шнурками и подмышками, производит внутри себя необратимый размен апломба на чувство просранной жизни, и я ухожу, как будто летящей походкой вышла из мая, только наоборот, а он лежит, придавленный грузом утраты.
А я, так получилось, в тот день исключительно хорошо выглядела. Загар такой лёгкий, средиземноморский. Шорты удачно пошиты. Ноги удачно отросли. Лицо отдохнувшее, кудри вьются, глаз горит, румянец нежно разливается.
И когда я, разливаясь румянцем, заворачиваю за угол, навстречу мне из бара выходит юноша Артём. Настоящий, не воображаемый. И сталкиваемся мы с ним лицом к лицу (ключевые слова: отдохнувшее", "средиземноморский";-).
- В Нижний, значит, вернулась? - мрачно говорит юноша Артём, игнорируя приветствие. - Это ты правильно. Вон как тебя в Москве потрепало. ...
Следующая публикация
Комментарии 2