Предыдущая публикация
Дорога жизни.
*****************
Именно по такой дороге, в двадцатые годы прошлого столетия, из центральной России, пешком на Донбасс шла молодая семья..
Муж и жена с ребёнком на руках..
Повсюду смерть лютовала, свирепствовал разбой, голод и холод душу вынимал из тела..
Эта пара молодая, мои дедушка и бабушка с крошкой мамочкой моей на руках, прошли не мало дорог, прежде чем найти для себя кров и создать в нём свою семью..
Дорога невозвратной юности и детства босоногого, сколько воспоминаний было у мамы, сколько впечатлений в душе было у нас с сестрой, когда зимними вечерами, укутавшись одеялом, мы тихо как мышки у печки сидели и слушали её рассказы..
Мамины рассказы по сей день хранятся в памяти моей и пока я буду жива, не забуду их никогда..
Помнить буду и мамины слова;
...На мои рассказы можно книгу писать..
Сколько же тропиночек и стёжечек мамочкой было исхожено, только для того, что бы однажды, встретить своего единственного и неповторимого, с которым, рука об руку, они шли размеренно по дороге жизни своей много лет..
А единственному и неповторимому, ему пришлось пройти фронтовую дорогу и познать все прелести концлагеря, только затем, чтобы встретить со всеми победу и вернуться домой а потом, волей судьбы оказаться в том краю далёком, где он счастье встретил своё..
Не всегда у моих родителей всё было гладко, да, в те годы всем жилось несладко, но счастливы были они только потому, что была у них семья..
Детство и юность моя, ты ушла навечно, но мысленно я, нет - нет, да и возвращаюсь к тебе с доброй улыбкой и щемящей грустью..
Разные дороги уводили меня от тебя и разные выпадали испытания.
Радости перемежались огорчениями, не все, далеко не все дни были солнечными, да так наверное и не бывает, даже у самых беззаботных.
Дорога детства моего, самая счастливая и беззаботная пора.
Пыльные тропинки, по которым бегала я босАя с такими же девчонками и пацанами.
Летом, в какой - нибудь знойный полдень, нам так хотелось побыстрее окунуться в холодную воду реченьки быстрой с головой..
Холодок радости успокаивал наши загорелые ноги, которые от солнца и пыли начинали шелушиться.
К речке бежали мы пыльной дорожкой, но вскоре замедляли свой бег, бежать слишком быстро, по этой тропинке было опасно, каждый попавшийся малюсенький камешек или даже крупинка засохшей земли, больно кололи босые ноги.
Каждому из моих сверстников, выпала своя дорога жизни, и пусть не такой уж была она ровной и гладкой, но шли они по ней с высоко поднятой головой.
Давно повыгорели, повылиняли травы, цветы, деревья, поблекло даже небо, и все это, казалось, было сейчас одного, как солнце, рыжего цвета.
Только впереди, на самом верху пригорка, где как маленький сказочный теремок стоял железнодорожный вокзал, ещё зеленели сосны и ели у памятника погибших в великую отечественную войну наших солдат, у них тоже была своя дорога жизни, которую не суждено было им пройти до конца.
Мне нравилось бегать той тропинкой, которая вела к железнодорожному полотну и, уже тогда, в детстве, у меня сложились о ней свои впечатления.
От этой тропинки, как паутина, в разные стороны разбегались другие тропинки.
Почему - то именно здесь, у реки, они вились и как - будто, чуть постояв одна с другой, а то и пройдя немного рядышком и обменявшись новостями, расставались, разбегались к дорогам а те бежали по своим делам в разные посёлки и города..
Тропинки, это те же ручьи, которые будто обнюхивая, выбирают самый короткий, самый лучший путь и впадают в реки.
Кстати, а куда впадают наши тропинки?
Конечно же в дороги: петляют, петляют, покуда не уткнутся носом в какую - нибудь гладкую дорогу, а то и в пыльный шлях..
А дороги, это уже реки, и впадают они, видимо, в большие города..
Нет, сначала в хутора, деревни, а потом уже и в города..
Пылят себе из посёлка в посёлок, как из озера в озеро, а потом в город, как в море огромное..
А кончаются ли где дороги?
Наверное, нет..
Просто, войдя в город, они выходят из него с обратной стороны, уже другими дорогами.
Дорогам нельзя кончаться..
Это уже плохо, когда тропинка или дорога, никуда не впадая, пересыхает где - то в поле, в лесу, на лугу, и зарастает травою, как вон та, тропинка, что ведёт к хате бабушки Лисавки, которая живёт одна и, больная, редко когда на улицу выходит..
Ирония судьбы, пока ходила она по своим тропинкам - дорожкам, была нужна всем, сыну, которого вырастила сама без мужа, соседкам -подружкам, а теперь, кроме Катерины, молоденькой почтальонки, никто к ней и не заходит.
А у Катерины, у неё тоже, своя дорога жизни была, которая слишком рано оборвалась..
Мне кажется, каждому из нас будет больно смотреть на некогда утоптанную стёжку или наезженную дорогу, по которым ходило много людей - заросшей, ведь трава пробивает даже утрамбованную землю.
Вот так и зарастают стёжки - дорожки, пересыхают как реки дороги..
Не стало человека и нет его дороги, дороги жизни..
Дорогу детства и юности моей,
часто небо заволакивало тучами, но разве они могли остановить меня тогда, ту, чьё сердце горело и для которой, дорога испытаний была самой жизнью?!
Конечно, были и есть люди, у которых солнца было больше, но были и есть такие люди, которых оно не очень жаловало.
У каждого из нас есть своя дорога жизни, которую нам суждено или не суждено пройти до конца.
Многое сказано, и написано о тебе, дорога жизни нашей..
Так и я вспоминаю тебя..
Дорога жизни моей.
Мысленно возвращаясь в своё прошлое, задаю часто себе я вопрос..
Смогла бы я себе выбрать инной путь, более проторённой дорогу..?
Нет, не суждено мне это было..
Сам Господь Бог выбрал мне эту дорогу, по которой я иду уже много лет..
Пусть не вся дорога моя гладкой была, но иной мне и не надо..
И..пока я жива и хожу по дорожке своей, она ещё не заросла, и думаю, надеюсь, что ещё долго не зарастёт..
Дорога жизни моей..
Пташка🕊️
© Copyright: Раиса Арсентьева, 2018
Свидетельство о публикации №218091400693
Следующая публикация
Нет комментариев