День уставший отправил

В багряный закат охладевшее солнце.
Горсть колючих снежинок швырнул
Запоздавшим прохожим в лицо.
Желтый свет фонарей
Расчертил потемневшую улицу.
И побитой собакой
Загнал по укромным углам темноту.
Лижет, гложет дорогу лихая поземка,
Боевая сестра февраля.
В темном небе в прогалине веток
Юный месяц просунул рога.
В. Шабалин

Памяти А. С. Пушкина

(06 июня 1799 — 10 февраля 1837)
Стрелял стихами, как из пушки,
Насквозь пронзая души, Пушкин,
- Великий русский наш поэт.
Неизгладимый в сердце след
- Не у одной меня остался.
Кто сказками не упивался?
Мы в детстве, юности своей
Спешили их читать скорей.
Нам не забыть его творений
- Поэм, баллад, стихотворений.
Он восхищал талантом всех,
Обрёл - признание, успех.
Но и покой обрёл он рано,
- Такая участь "Дон Жуана".
На берегу у «Чёрной» речки -
Рыдали женские сердечки.
Не дописал он жизни пьесу.
Досталась пуля не Дантесу.
Погиб от раны на дуэли -
Зимой, когда мели метели
- Волшебник рифмы, чародей,
Великий гений прошлых дней.
Он "памятник нерукотворный"
Сам воздвигал с

По закоулкам памяти. УЧПЕДГИЗ. (Записки очкарика).

" Он был из тех людей, кто моет руки перед тем, как взять книгу..."
(Мой любимый афоризм)...
..
А я знаю, откуда берутся очкарики!..
Вот так!..
И знаю я это не понаслышке, поскольку сам являюсь очкариком всю свою жизнь...
Причем, я очкарик не наследственный, а самый, что ни на есть, "родоначальник-первопроходец" очкариков в нашем семейном роду...
Хвастать тут, конечно, нечем, но и отчаиваться не приходится, поскольку есть в этом немало преимуществ, как это не покажется странным...
И главное преимущество заключается в том, что все мы - от меня и до внуков - очень любим читать!..
И нисколько об этом не жалеем!..
...
Сам я читать научился - по

И я увижу то, что потерял.

Виктор Кулигин. Беларусь. Березино.
Средь интернета всматриваюсь в даль
Река Тагил, дома, так очень мило,
Но без меня, давным-давно, так жаль
И сердце странно-странно защемило.
Деревня Ясьва. Детства силуэт
Блиц-лето в тёплом красочном халате!
Воспеть бы всё, да, жаль, я не поэт,
А, просто так, у рифмы на подхвате
Да, было трудно, ели мы не всласть
И телогрейки вата- вместо меха
Менялись люди, время, даже- власть,
Но это всё для жизни не помеха.
Что ж, у вселенной правила свои
Без миллионов, взглядов и без блата
Опять весна! И снова соловьи….
Но, почему же, детству нет возврата?
Чуть прикоснётся тёплый вет