Добрые люди. Творческая Мастерская В. Деревенского

Памяти Поэта... НЕРВ... Мой отец был человеком неоднозначным, надо это признать честно... С одной стороны - он уважал Сталина, а с другой - терпеть не мог коммунистов... С третьей стороны - прошедший послевоенный голод, он был очень экономным и прижимистым, но... С четвертой стороны - свою традиционную "заначку" он тратил не на себя, а на всевозможные шахматные призы для пацанов - победителей в шахматных баталиях... С пятой стороны - он был упёртым и упрямым до мозга костей, а с шестой... С шестой стороны - я не встречал в жизни более мудрого человека, чем он... Грамотный, начитанный, эрудированный - читавший книги до последнего вздоха - с четырьмя(!!!) классами образования, если судить по справке, которую он в молодости "выписал" себе сам, подделав печать, копируя ее с оригинала и вырезая скальпелем на каблуке от сапога(!!!), обалдеть!.. А потом нужно было ещё и припечатать ее так, чтобы, как говорится, "комар носу", иначе можно было "загреметь" на лесоповал лет на десять "карандаши катать" за подделку документов, тогда с этим было очень строго... Бомбежки, эвакуация, потеря родных в пять лет, детдом, ремеслуха, поножовщина, "малолетка", голод - все это отец испытал на себе, отсюда его упертость и упрямство - привык во всем полагаться только на себя, таким его сделала жизнь... Это одна сторона медали... А другая... Смешно сказать: будучи человеком начитанным и неглупым, он - не поверите! - мог возненавидеть какую-нибудь известную актрису только за ее роль какой-то там виртуозно сыгранной стервы и никакие аргументы - что, мол, это же кино, папа, это ее роль такая, ее работа, кто-то же должен играть Бабу-ягу или Кикимору - не принимались, хоть убивай!.. А ещё... Как настоящий патриот своей Родины отец ненавидел "всю эту иностранщину" с "Битлами" во главе, но... На стене под ковром, в спальне, у него была натянута ...антенна(!!!) из медной проволоки, с помощью которой он по ночам слушал через наш "Рекорд" вражеские "голоса"(!!!)... - Это для того, Сашка, чтобы быть в курсе всех событий!.. А то знаю я этих московских дармоедов - соврут и недорого возьмут!.. Я же говорю - парадоксальный был мужик!.. ... Отец, в принципе, прожил счастливую жизнь порядочного человека... Всю жизнь любил одну женщину, нашу маму, был ей верен до такой степени, что приезжал из командировки на "побывку" за шестьсот километров(!!!), ужинал, ночевал, завтракал и уезжал на рассвете, это как?!. А вот так!.. Воспитал нас, троих сыновей - как он говорил: артиста, шахматиста и футболиста!.. Кроме того, работая шофером, но посвятив все свободное время тренерскому шахматному ремеслу, папка воспитал много чемпионов, да и просто "вывел в люди" большое количество порядочных пацанов, нашедших свое место в жизни: от врачей и педагогов до академиков и министров!.. Так вот... Вернёмся к папкиному упрямству... ... Друзья, помните времена, когда из каждого окна звучал неповторимый голос Владимира Высоцкого?.. Кто-то барда очень любил, кто-то не очень, а мой отец Владимира Семеновича терпеть не мог!.. Ни под каким видом!.. - Горлопан!.. И слушать о нем не желал... Когда я приехал в отпуск с Южного Урала и уже мог что-то сыграть на гитаре, я, подражая Высоцкому, попытался спеть отцу пару песен, но куда там!.. - Сашка, - еле сдерживаясь говорил захмелевший батя, - положи гитару... Расскажи лучше, как ты там живёшь, в Челябинске своем, на хоккей-то хоть ходил, Мальцева своего видел?.. А мне так хотелось поделиться с отцом глубиной стихов поэта, спеть пару песен, поспорить, в конце концов, но... Батя о Высоцком даже слушать не хотел!.. Ну, в общем, погостил я и укатил опять на Урал... И вот... Я уже не помню подробностей, но однажды мне в голову пришла оригинальная идея!.. Я вдруг, во время написания очередного письма домой - как, мол, вы там поживаете, у меня все нормально - вложил в конверт отдельный листок с текстом песни Владимира Высоцкого "Дорожная история", в которой - если кто забыл - речь идёт об экстремальной ситуации с водителями-дальнобойщиками "МАЗа", безнадежно застрявшего в пути, "назад пятьсот - пятьсот вперёд"... Заклеил все это, отправил и жду ответа... Дней через десять приходит мне ответное письмо из дома, с мамкиными забавными каракулями без единой запятой и отдельный листок с идеальным каллиграфическим почерком отца, художника - по ещё одному его призванию, (копии великих картин, написанных его рукой, висели у нас дома), кроме шахмат и "философии"... И вот тут-то я растерялся... Да и как тут не растеряться, если написано было буквально следующее: "Стихи, Сашка, хорошие ты мне прислал, спасибо... Только скажи - это ты сам сочинил?.. Молодец, присылай ещё что-нибудь, будем с мамкой ждать..." Я был в шоке!.. Отец знал, что я пытаюсь писать стихи, хвалил иногда, они ему нравились, но... Но не до такой же степени?!. Вот это был комплимент мне, начинающему стихоплету!.. Спутать меня с самим Высоцким?!. Комплиментище!. И я написал, что, мол, папа, это стихи того самого Высоцкого, которого ты терпеть не можешь... А ещё у него есть песни и про твои любимые шахматы!.. И отослал я отцу так же в письме отдельным листком "Поединок за шахматную корону"... В ответ, опять же дней через десять, отец, правда, без восторгов и комментариев просто спросил, мол, а что ещё есть интересного у твоего Высоцкого?.. И стал я в каждом письме, как приложение, высылать отцу по одной песне самого популярного тогда в стране автора-исполнитнля... Вот так я познакомил неверующего моего батю с творчеством Владимира Семеновича Высоцкого... ... А потом, по возвращению домой, когда я уже женился и жил в соседнем дворе, мы частенько засиживались с отцом по ночам на кухне и - после разговоров о жизни, шахматах и политике - батя смущённо просил: - Ну, что, Сашка...Спой что-нибудь из твоего Высоцкого... Только без хрипа... Я брал гитару и пел... Я пел своим спокойным голосом, без хрипа и надрыва, "Балладу о детстве" и сам, собственными глазами видел, как отец вытирает слезы... Я пел ему ту самую "Дорожную историю" про "кругом пятьсот" и батя возмущался: - И ты хочешь сказать, что он не шоферил?!. Не верю!.. Ну не мог это написать человек, сам не шоферивший, не мог, хоть убей!.. Когда я спел ему "Он не вернулся из боя", отец никак не мог поверить, что автор во время войны был ещё совсем ребенком... - Да не может такого быть! - горячился отец... - Да хоть какой он гений!.. - Не может он этого знать, не может!!!... А потом, успокоившись, отец опять просил спеть что-нибудь, по моему выбору... И я пел свои любимые: "Ноль семь", "Здесь лапы у елей...", "Охота на волков" и еще много чего... Отец сидел и слушал молча, как правило... Лишь по окончании песни мог сказать свое обычное, что, мол, невозможно представить, чтобы это написал человек в таком молодом возрасте... А после "Охоты на волков" он однажды выдал: - А ведь это, Сашка, оголенный электрический провод, вольт в тысячу, если не больше!.. А если ещё точнее - это нерв!.. Оголенный человеческий нерв!.. Я исполнял еще что-нибудь и в какой-то момент в кухню заходила мама, тихонько садилась на стул у окна и, улучив момент, просила: - А теперь, сынок, спой и для меня, пожалуйста...Мою любимую, ты знаешь какую... И я пел: - Я несла свою беду По весеннему по льду. Обломился лёд, душа оборвалася. Камнем под воду пошла А беда хоть тяжела, Но за острые края задержалася... Я знал, что мама давно любила творчество Высоцкого, но она, учитывая отношение отца к поэту, старалась эту тему - что бы не было лишнего крика в доме - не затрагивать и даже однажды, в пятом классе, дала мне для выступления на школьном концерте стихи, не назвав никому имя автора, и я помню, как читал я строки "неизвестного" поэта со сцены: - На братских могилах не ставят крестов, И вдовы на них не рыдают. К ним кто-то приносит букеты цветов, И вечный огонь зажигают... Вот и на этот раз... Как только я закончил петь "Беду", отец засуетился, вскочил, побежал куда-то и вернулся с ручкой и тетрадкой: - Продиктуй-ка мне, Сашка, слова этой песни, мне нужно ее "переварить", потом внимательно перечитаю, чтобы понять, о чем он тут написал, диктуй!.. Но мама сказала: - Толя, давай я тебе продиктую, хорошо?.. А ты, Саша, или домой, там Ирина тебя заждалась, поди, время уже позднее... И, уже одеваясь, у порога, я слышал, как из кухни доносится: - Клава, Клауська!..Да не может нормальный человек такое написать!.. Да хоть он какой гений!.. Мама что-то возражала, отец продолжал горячиться... А я отправлялся к себе домой... Туда, где меня с маленькой дочкой ждала моя, собственная "Колдунья"... Зеленоглазая... С ямочками на щеках.. ... ... ... А потом... Летом, во время Московской Олимпиады, пришел ко мне неожиданно в гости вечером батя, выставил на стол бутылку водки, сел... Я стою, Ирина вошла в кухню: - Что случилось, папа?.. Повисла тягостная тишина... - А вот то и случилось, ребятня... Умер ваш Высоцкий, ночью слышал я по "голосам" своим... Вот оно как... Отец откупорил бутылку, налил в подставленные Ириной стаканы водки.. -Ну...Давайте помянем его... Не чокаясь... Хороший он мужик был... Оказывается... ... А ещё года через полтора отец пришел ко мне на день рождения и подарил мне то, о чем я тогда даже и не мечтал!.. Выудил из сумки небольшой сверток, развернул и: - Вот, Сашка, держи подарок!.. Через своих друзей-шахматистов еле достал!.. И вложил мне батя в руку ма-а-аленькую книжицу: - Читай на здоровье!.. Я глянул и обомлел - на ладони у меня лежала мечта всех поклонников великого поэта - первый сборник стихов Владимира Высоцкого - "Нерв"!.. ... ... ... Александр Волков...

Что только дураки не придумают

По закоулкам памяти... ЛУКОМОРЬЕ... До сих пор наукой не доказано - с какого возраста ребенок помнит себя в детстве?.. Можно долго спорить на эту тему, обьяснять что-то, приводить научные факты, типа, Лев Толстой помнит себя чуть ли не с рождения, горячиться, но... У каждого из нас все это было по-разному... За всех я говорить не могу, разумеется, а вот про себя могу сказать, что... Я помню фрагменты детства, о которых отец мне все время доказывал, что, мол, не можешь ты, Сашка, этого помнить, природой этого не дано в таком раннем возрасте помнить, как тебя искусал наш пёс и я его застрелил прямо во дворе, дурак был молодой... А я помню... Как кусал меня наш Жулик, я не помню, а вот как папка его застрелил на моих глазах - помню!.. И даже помню, как мама выскочила на крыльцо в красивом голубом платье и выговаривала отцу, зачем, дескать, на глазах у сына ты, Толя, это сделал?!. И так же я помню, как отец размахнулся и врезал этим ружьем по столбу так, что от приклада полетели щепки в разные стороны!. Куда от этого денешься, хотя и было мне в этот момент два с чем-то годика... Вот так... ... Но не будем о грустном... А давайте вспомним о другом!.. О чём именно?.. А вот!.. ... Рано или поздно мы с вами, друзья, сталкивались с таким понятием, как ..."Сказка на ночь", помните такое?.. Во-о-о-от... Ещё бы!.. Как такое можно забыть?!. "В некотором царстве, в некотором государстве".. Или... "Жили-были дед, да баба... И была у них..." А вот ещё... "За синими морями, За высокими долами"... Ну и, конечно: "У Лукоморья дуб зелёный, Златая цепь на дубе том..." Тем более, что лет через двадцать-тридцать эта процедура возвращалась в нашу жизнь с той лишь разницей, что теперь слушателями "Сказки на ночь" были уже не мы, а наши собственные дети... Но это будет потом, ещё не скоро... А пока... На несколько минут перенесёмся в то самое счастливое время... Подкрадемся на цыпочках к дверному косяку и... Заглянем - хоть одним глазком! - в нашу уютную спальню с высоты сегодняшних лет... И... Тс-с-с-с-с-с... ... - Так вот, Саша, слушай сказку...Была у Зайца избушка лубяная, а у Лисы ледяная... И однаж... - Мама, а лиса рыжая была?.. - Конечно, рыжая, а как же...И во... - Это которая плутовка?.. - Плутовка, сынок... И вот однаж... - Мама, а зайка серенький был?.. - Серенький, сынок, серенький... Так вот, была у Лисы избушка лубяная, а у... - Мама, а как это: лубяная?.. - Это, сынок, такая избушка...ну...это...которая...ну из досок она сделана, мхом утепленная... - Как у бабы Моти?.. - Ну почему, как у бабы Моти?.. У бабы Моти домик нормальный, хоть и старый... - Мама, а мхом - это как?. - Мхом, сынок... Ну вот пойдем завтра в лес, я тебе покажу мох.. - А какой он, мох, мама?.. - Мох, сынок...он...мягкий такой, я тебе завтра покажу, к бабе Моте пойдем и по дороге в перелеске я тебе покаж.. - Мама, а в перелеске, это как?.. Это надо перелезть?.. - Ты будешь слушать сказку или нет?..А то я пойду вон Мурзику сказку рассказывать!.. ...И я слушал... Я слушал: и про "несу косу на плечах", и про Козу с козлятами, и про Лису и Журавля, и много ещё чего!.. ... А ещё мама любила мне петь на ночь песни!.. Но не те, которые звучали по радио или были на многочисленных пластинках в нашей этажерке, а песни другие: про мужественную "девчонку по имени Женька", про Витю Черевичкина из славного города Ростова, про отчаянного шОфера Кольку Снегирева, водилу с Чуйского тракта, безответно влюбленного в водителя зелёного "Форда" по имени Рая и так глупо погибшего в пучине реки Чуя... А на словах песни - "На могилу положили фару В знак того, что везде он бывал..." - я рыдал в полный голос, а мама меня успокаивала, мол, это только песня, а в жизни Колька Снегирев выплыл, жив-здоров, и, типа, вот поедем в гости к бабе Моте, я тебя с Колькой Снегиревым познакомлю, и он тебя даже прокатит на своем АМО... ... Так же мама мне на ночь частенько вместо сказки рассказывала содержание кинофильмов... Причем, это были не фильмы-сказки Роу или Птушко, а фильмы - с патриотическим уклоном!.. В первую очередь, это были фильмы о войне: "Молодая гвардия", "Александр Матросов", "Улица младшего сына", "Отец солдата" и много ещё чего, пропагандисты тогда не даром ели свой хлеб, уж чего-чего, но фильмов о войне было с избытком... И так получалось, что повзрослев, я шел с пацанами на тот или иной фильм, уже зная его содержание и мне трудно было удержаться от соблазна поделиться этим содержанием предстоящего фильма с друзьями... Вот такие "Сказки на ночь" были для меня в мамином исполнении... ... Но ведь у меня ещё был и папка!.. Я его тоже доставал с просьбами и расспросами, но отец есть отец, работал он сутками, плюс домашние дела, ему было не до каких-то сказок и я с нетерпением ждал какого-нибудь праздника... Потому что праздник - это ...выпивка(!!!)... А подвыпивший мой отец и отец трезвый - это были небо и земля!.. Ни разу в жизни... Повторяю: НИ РАЗУ В ЖИЗНИ отец в подвыпившем состоянии не проявил агрессии!.. Никогда!.. Наоборот: из сурового и молчаливого мужика алкоголь делал самого добрейшего человека на планете Земля!.. В таком его состоянии у отца можно было выпросить все, что захочешь, в разумных пределах, конечно... Наше общение с ним, когда он хлебнет граммов двести своего любимого "Портвейна", - пока мать на ночном дежурстве в хирургии, - "Сказками на ночь" не назовешь, но разговоры эти были увлекательнее всех книг Жюля Верна и Джонатана Свифта, вместе взятых!.. Обстояло наше общение следующим образом... Надо заметить, что никогда отец не сидел без дела, даже в моменты откровенных разговоров и поэтому... Он брал в руки ножик и садился чистить картошку... Я усаживался рядом и... И наступало настоящее волшебство!.. Отец рассказывал, орудуя ножиком: и про свое страшное детдомовское детство, и про бомбежки, и про поножовщину в "ремеслухе", и про все, про все, про все... Когда процедура чистки картошки заканчивалась, он начинал готовить еду поросятам, что-то крошил, резал, потом еще находил какое-то занятие, валенки подшивал или что-то в этом роде... И рассказывал, рассказывал, рассказывал... ... (Надо заметить в скобках, что именно тогда у меня впервые зародилась мысль о том, что когда я вырасту, я обязательно напишу книгу про эти отцовские истории... И я очень рад, что мне это, отчасти, удалось сделать в моей книжке "Заметки на собственной шкуре"... Жаль вот только, что папка до этого события не дожил... Но я продолжаю рассказывать о нем даже после его ухода - удивительный он был человек!.. И скромный до умопомрачения!.. Но это так, к слову)... .. Ещё отец так же, как и мама, рассказывал мне содержание фильмов, это у нас, похоже, "фамильное" и началось все задолго до появления в доме телевизора... Правда, отец в этих случаях обходился без патриотических изысков... "Бродяга", "Без вины виноватые", "Радуга", "ЧП" и, конечно, "хит" послевоенного кино - "Тарзан"!.. Понятное дело, что во время этих разговоров отец был выпимши далеко не всегда, но от этого истории ничуть не теряли своего великолепия!.. И, всё-таки... При фантастическом интересе ко всему, что рассказывал мне отец - про Всеволода Боброва и Григория Федотова, про Александра Алехина и Пола Морфи, про Илью Репина и Исаака Левитана - главным событием в моем раннем детстве был настоящий домашний "театр у микрофона" в исполнении моего папки!.. Мне годика три-четыре было тогда... И вечерами, перед сном, ложась в родительскую постель "с краешека", я терял представление о существовании всего и всея, заслушиваясь, как папка мне читает - по памяти! - "У Лукоморья дуб зелёный, Златая цепь на дубе том. И днём, и ночью кот в черный Все ходит по цепи кругом..." Я замирал от волшебного папкиного голоса... Я не дышал, представляя себе то сказочное Лукоморье: с Бабаю-ягой в ступе, русалку на дереве и Кощея, чахнущего над загадочным златом.... А ещё... А ещё папка читал мне стихи "Про Фому"... Это было нечто, братцы!.. И в первый, и в десятый, и в сотый раз я восторженно слушал повествование о приключениях Фомы, который не верил никому и никогда! . Я смеялся, когда Фома не верил и шагал по лужам без калош, когда он выходил гулять зимой в трусах и плакал я, когда "аллигатор вздохнул и сытый в зеленую воду нырнул", закусив - не поверившим африканским пионерам - Фомой на берегу реки Конго, забывал я в слезах, что это всего лишь сон... И я засыпал, удовлетворённый услышанным, когда папка, подняв нравоучительно свой указательный палец, заключал в итоге: - Ребята, найдите такого Фому И эти стихи прочитайте ему!.. ... Боже мой, как привиделось!.. ... А потом уже и я сам рассказывал своим детям "сказки на ночь"... Правда, мне было легче... Легче в том плане, что у нас был телевизор, магнитофон, радиола для пластинок со сказками... А тут ещё по случаю я купил своим чадам фильмоскоп в виде мини-телевизора с небольшим экраном, жена раздобыла где-то полную картонную коробку диафильмов и ребятишки сутками смотрели-пересматривали все то, что когда-то в детстве смотрел я: и "Али-Баба и сорок разбойников", и "Золотая антилопа", и даже "Ровно 25 кило"... ... Вот такая, милый мой читатель, у нас сегодня получилась прогулка "по закоулкам памяти"... ... Осталось подвести итог... А он простой и очевидный: все в этой жизни повторяется, друзья!.. Повторяется в наших детях, внуках и правнуках!.. Повторяются сказки, былины, волшебные истории... Повторяется наше с вами Лукоморье!.. И дай Бог, чтобы так было всегда!.. ... ... ... Александр Волков...

Раиса Щербакова "Лебединая любовь верная" Музыка и слова Ирины Скибиной Аранжировка Олега Караваева

Лебеди..Анатолий Пилюгин с сыном

Правильное воспитание детей.

Моська против Слона)))

Елезавета

Межов Илья " Берега Мечты"