В пыли… Одинокий… В годах...
А мимо проносятся Ноги
Трех Сотен, погибших в Делах...
Лежащий был Добрым и Смелым,
И Дедушкой стал в Ноябре...
А нынче становится Телом,
В чужом Неприветном дворе...
Бомжом обзывали, Негожим
И Пьяным клеймили Не раз...
А Он только думал: За что же?!...
И ждал когда Душу отдаст...
А НЕЛЮДИ шли равнодушно,
Взирая на Все свысока,
И только Хромая Старушка
Решилась поднять Старика...
Она подошла и тихонько
Шепнула: Милок, Ты живой?...
И робко упала Иконка,
Взирая на Небо с Тоской...
Неловко, держась Друг за Друга,
Плетутся домой Старики...
Но знают: нет Хуже Недуга,
Синдрома неданной руки...
О Други, какими Мы стали?!
На Душах зияют Нули...
Нам Добрые Сказки читали,
А сделать ЛЮДЬМИ Не смогли...
Дай БОГ, чтоб, упавши однажды,
В тот Миг, когда Время предаст,
Дождаться СТАРУШКУ смог Каждый,
Которая РУКУ подаст!!!
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 2