Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берёт,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.
Марина Цветаева
Увы, Марина, мир жесток,
Коль правит миром кошелек,
И драгоценное вино
Купить не каждому дано,
Твоих стихов высокий слог
Прекрасен, видит это Бог,
Но жизни суета сует,
В душе оставила свой след.
Ценители, конечно, есть,
Но можно их по пальцам счесть,
Они не знают вкус вина,
Но жизнь поэзией полна,
А большинство, решусь сказать,
Совсем не то будет читать.
Автор Надежда Калинина
https://ok.ru/group52580892344526 и приглашайте друзей!
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев