ТАНЦУЮЩАЯ ЖЕНЩИНА

миниатюраСоздавая женщину, бог наделил её редкостным даром – танцевать,
отдаваясь танцу, как любви, обнажая чувства, рождаемые музыкой.
Женщина танцует, повинуясь извечному инстинкту.
Её танец – жизнь, неповторимость и своенравие судьбы, женский
каприз и огонь желания.
Её танец – любовь, горячая и страстная, тихая и нежная, мятежная
и жизнеутверждающая.
Кто сравнится с танцующей женщиной? Только ещё одна женщина,
которая танцует.
Женщина – любовь – танец. Вечное триединство, драма и притяжение…
Танцующая женщина – мелодия, которую она слышит душой, и передаёт
пластикой движений.
Танцующая женщина – песня, повествующая о страсти и отчаянии,
о безумстве и нежности.
Танцующая женщина – ода любви и надежде, ветру и солнцу, рассвету
и закату.
Танцующая женщина – скульптура, каждое мгновение меняющаяся
и вовеки неповторимая.
Танцующая женщина – стихия, единственная, неистовство которой
притягивает.
Танцующая женщина – особый язык, на котором женщина говорит
с мужчиной.
Танцующая женщина – Богиня, сошедшая с небес ради единственного
мужчины – любимого.
* જஓજ *
Мужчина не всё знал о любимой женщине, пока не увидел её танцующей.
Ранние зимние сумерки занавесили окна. Мужчина зажёг традиционные
свечи, и субботний вечер начался. Как было давно заведено, они
проводили его вдвоем, дома. На маленьком столике у дивана стояла
изящная тарелка с пирожными, приготовленными накануне женщиной,
вино, тонкие бокалы и конфеты. С краю – хризантемы в хрустальной вазе.
Расслабившись, двое слушали музыку, изредка перебрасываясь фразами...
Вдруг женщина, влекомая мелодией Фрэнка Дюваля, поднялась, сделала
несколько танцевальных движений, словно пробуя музыку. Затем так же
неожиданно и вдохновенно творила свой танец, посвященный одному -
единственному мужчине. И тот почувствовал, что вот-вот загорится,
вспыхнув костром, и тысячи невидимых искр вознесутся к небу.
Движенья её рук, её тела завораживали, как дрожащее пламя свечи.
И также притягивали взгляд, как далекий огонёк в ночной тьме.
“It Was Love”, женский и мужской голос, то соло, то соединяясь вместе,
тревожили душу, музыка навевала движения танца.
Музыка… Голос… Слова… Всё это воплощала танцующая женщина.
Одна мелодия сменяла другую, а она танцевала без устали: в этот час
её жизнью был только танец. “A Thousand Kisses Deep” пел Леонард Коэн,
хрипловато, проникновенно. Похожие чувства овладели каждым, сближая
и сбивая дыхание. Мужчина вздохнул, раз и ещё раз. .... ....
А его женщина, сбросив туфли, продолжала скользить в танце. Её босые
изящные ступни, казалось, не чувствовали колючего ворса ковра, легко
следуя за мелодией. Взмах рук на мгновенье превращал её по-девичьи
тонкую фигурку в живую скульптуру. Прикрыв глаза, она пребывала на
верху блаженства, и её ощущения передавались жестами загадочного
танца, который она дарила мужчине.
* જஓજ *
В этот вечер ему, изведавшему жизнь, неожиданно открылась ещё одна
женская тайна: только в истинной, искренней и раскованной в выражении
чувств Женщине пробуждается божий дар – способность одержимо
творить, танцуя соло. Страстный танец, рожденный на грани сознания
и неосознанности, дивный и прекрасный, как сама женщина.
Увы, он неповторим. Гармония, единственно точное сочетание движений
рук и тела – навсегда остались в этих минутах, никогда больше она
не станцует так. Нельзя повторить свои ощущения...
Но вновь сотворить божественный танец, порожденный стихией
чувств, – это, несомненно, даровано женщине!
И ныне, и прежде, и во веки грядущих веков…

Глазки Анюты...

И анютиных глазок стая
Бархатистый хранит силуэт -
Это бабочки, улетая,
Им оставили свой портрет...
Анна Ахматова /1961/
~~~* જஓજ *~~~
Давным-давно стоял под небом хутор,
Как назывался вспомнить не дано.
Жила в том хуторе красавица Анюта,
По ней вздыхало сердце не одно.
Да, много юношей о ней тогда мечтало,
Но полюбился девушке не тот,
Её любовь его не задевала,
Бесчувственный - даёшь, а он берёт.
Холодный, страсть девичья напугала,
И он бежал, вернуться обещав...
Она любя, конечно, оправдала,
Ждала его, храня свою печаль.
Он не вернулся, кто за то осудит?
Насильно мил не будешь никому.
Слабы от чувств-без чувств бывают люди.
И ставят ли любовь кому в вину?
Разбито сердце девушки от горя.
Она, увы, не долго прожила.
Тоска большой бывает, словно море -
И утонула в ней, и умерла...
А на могиле девицы Анюты -
Вдруг распустились неизвестные цветы,
Три цвета в них, послание к кому-то,
Как символ смертной хрупкой красоты.
Один цвет - то надежда и наивность,
Другой цвет - удивленье от обиды,
А третий цвет - тоска за невзаимность,
Печалью те цветы как-бы увиты.
Но нежные, не ведают огласки,
Ожившая легенда и прощенье.
Прекрасные, как той Анюты глазки.
Для всех влюбленных будто утешенье.
И верят все влюбленные девицы,
Что могут тем приворожить любимых:
Цветочный сок на веки дать пролиться,
А по утру явиться перед ними...
Легенд не мало знаем о виоле*,
Про радость и печаль, но почему-то
Мне всех роднее эта - что о горе
Влюблённой и покинутой Анюты...
~~~* જஓજ *~~~
Татьяна Зачёсова

Летний дождь - такая прелесть...

• ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ •
О! Летний дождь! Ты чудо из чудес!
Ты то, на что надеяться мы можем,
Ты – божья милость или дар небес,
И без тебя мир этот невозможен!
• ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ •
Прошёл нетерпеливый летний дождь,
И снова день приветливый и свежий!
Хоть день на прежний вовсе не похож,
Но он такой же, как и прежде, нежный.
И красок столько – вам не передать!
А запахи дурманящего лета!
Могла бы «ВОСХИТИТЕЛЬНО» сказать,
Но всё равно не точно будет это!
Дождь в жизни часто больше, чем вода,
Так бесконтрольно льющаяся с неба.
Кому-то счастье, а кому беда,
И страх остаться без кусочка хлеба.
А летом дождь, как маг и чародей:
Польёт, омоет, землю напитает,
Порой придёт на миг, порой на день,
Порою и неделю не стихает.
Нам хочется, чтоб он прошёл скорей,
Чтоб надышаться свежестью могли мы,
Но, вопреки желаниям людей,
Он снова льёт, такой неукротимый!
Ах, дождь! Ты летом так необходим!
Когда весь воздух будто накалённый,
Ты можешь сам без помощи, один,
Мир превратить во всё и всех влюблённым!
• ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ •