Для души...

Всё, к чему мы прикасаемся, прикасается и к нам.
Погружение в атмосферу творчества придаёт
каждому смелость заглянуть и в свой внутренний мир.
Созерцая искусство, человек становится частью
волшебного, таинственного мира прекрасного и всегда
открывает для себя что-то новое...
• ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ •
Отдыхаем и с восхищением знакомимся с красивыми картинами.
• ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ • ~ •

Цвет ЛАВАНДЫ

Лаванда – цвета фиолета?
Или разбавленный неон?
А может – неба на рассвете
Лазурно-нежный полутон?
Перванш, ультрамарин, индиго –
Нюансов смесь и кружева…
В нём постоянная интрига:
Что – пурпур или синева?
Лаванды цвет, быть может, это –
Лилово-бело-голубой?
Или она сродни по цвету
В холодный день – волне морской?
Смешенье океанских красок
И вечных колорит снегов,
Она оттенка старых сказок,
Про эльфов и русалок – снов.

СПАМ

Я с таким удовольствием теперь отправляю в «спам»,
Всех из ряда «невежда», «стукач», «хам».
И ответом не награждаю, молчу.
Потому, что скатиться до их «высоты» не хочу.
Не мечтают пусть даже, что выбьется сердце из ритма,
Я не такими «бывалыми» была столько раз бита.
И в бой вступала и выдыхала их злобу долго,
Пока поняла: на кой это мне? что толку?
В «спам», дорогие, подальше-подальше.
Я так теперь чувствую остро всё с привкусом фальши.
Секу лицемерность и подхалимство,
Когда на душе черно и руках не чисто.
Я не прикасаюсь к такому (вопрос гигиены),
Прошу выйти вон, удалиться со сцены.
Не хлопаю, не смотрю «игру» до конца,
Стираю из памяти имя, черты лица.
И в «спам»!
Место им там.
В туманности..
За гранью моей реальности..
...
Возможно и я, нахожусь в чьём-то спаме.
Не огорчусь, респект мой и уважуха,
Ибо самое низкое, подлое - показуха!
Когда за спиной клевещут, в лицо лебезят.
Я - за честный, пусть даже «спам», ребят;
Оксана Дзюба, благодарность автору!

Смешные "может" одной из "белых ворон"​

Она свободна - уже настолько, что летом не носит бельё,
Пьёт кофе покрепче - такой, чтоб горько, и скользкое слово «моё»
Не любит с детства… Её мужчина - тот ещё индивид,
Он всё надеется (беспричинно), что скоро её приручит.
Напрасно это - в ней дремлет кошка, и ласки грубой руки
Не будят сердце… бывает тошно. Бывает так, что ни зги,
Ни капли света на дне бокала - одна лишь седая муть.
Давно не девочка. Да, устала. Порой не может уснуть,
Когда он крепко её сжимает, чтоб даже в туманном сне
Ловить её близость… наверно, знает, что в гаснущей тишине
Она не с ним, она просто рядом. Но очень нужна - одна,
Такая, с неукрощенным взглядом. В её тупике стена
Прочна и надёжна, оттенка стали, и смысла рубить окно
Она не видит - все вертикали всегда параллельны, но…
Нет, «но» не будет: рецепт на чудо, что выписал Айболит,
Давно просрочен. Пора дебюта прошла - остался гастрит
Да плюс изжога от комплиментов и аллергия на лесть,
Хотя неотмерших рудиментов ещё, пожалуй, не счесть.
Вот из-за них она смотрит в бездну и гладит ветер рукой
И верит слепо, что где-то между ещё найдётся такой,
Во многом близкий и с ней похожий, и этот унылый сон
Прервётся разом… Смешные «может» одной из «белых ворон»..
© Уже другая, благодарность автору!

ДА, ГРЕШНИЦА...

Да, грешница... Вопрос в другом - насколько.
Вы осуждать меня не торопитесь.
Не праведно живу? Согласна. Только
В своих поступках прежде разберитесь.
Живу я, как могу и как умею...
Не так? А как же надо, подскажите...
От ваших слов, быть может, просветлею...
Не можете? Тогда уж помолчите.
Скиталась я по жизни - всё искала
Людей с начинкой праведной и чистой.
Увы, напрасно время потеряла.
Сама не стала белой и пушистой.
"Святые есть..." - себе всё время вторю.
Наверное, их просто не встречала.
Они по-всюду? - С этим я поспорю.
Да, где-то есть... Но их на свете мало.
Кто без греха? - Мне пальцем укажите.
Живут в соблазнах многие. Я тоже.
Что? Не права, считаете? - Простите!
Прости, молю, и Ты меня! О Боже!
Какая есть. Другой уже не стану.
Ругайте меня, люди! Осуждайте!
Лишь перед Богом на колени встану,
Не перед вами. Даже не мечтайте.
Кто знает мою душу? Уж не вы ли -
Все те, кто согрешают ежечасно?
Не говорите мне, что не грешили.
Свои грехи вы знаете прекрасно.
Моя душа - моя. Она не чья-то.
Я не позволю вам в ней ковыряться.
Поймите же: что свято, что не свято,
Сама смогу-сумею разобраться.
Соблазны всех затягивают в омут,
Возможности, увидеть рай, лишая...
И многие осознанно в них тонут,
Оправдываясь после: "Жизнь такая..."
Соблазнам в жизни нет конца и края,
Они по-всюду... Грех к ним прикасаться.
Эх, видно, не видать нам, грешным, рая.
Ведь не умеем мы не соблазняться.
Александр Домбровский, 
                                благодарность автору!

Л А Н Д Ы Ш И

Пётр Ильич Чайковский /1840-1893/ известен всему миру
как великий композитор, однако он оставил после себя
не только прекрасную музыку... Оказывается, он ещё был
известен своим современникам как переводчик, автор
стихотворений и либретто... Пётр Ильич очень (!) любил
ландыши - эти простые, но такие прелестные цветы.
Им он посвятил одно из лучших своих стихотворений.
• В письме к брату Модесту Пётр Ильич пишет: "... Я ужасно горжусь
этим стихотворением. В первый раз в жизни мне удалось написать
в самом деле недурные стихи, к тому же глубоко прочувствованные.
Уверяю тебя, что хотя они мне достались с большим трудом, но я
работал над ними с таким же удовольствием, как и над музыкой."
(Флоренция, 15.12.1878 г.)
• Любопытно! На эти стихи была написана музыка, но не самим
Чайковским, а другим композитором – Антоном Аренским: романс
для голоса, виолончели и фортепьяно в 1894 году, через год после
смерти Петра Ильича. «Ландыши» – единственное стихотворение
Чайковского, изданное отдельно от музыки.