Предыдущая публикация
Она любила осень…
ей ветра
несли с листвой прощенье и прощанье,
холодное обидное "вчера"
растаяло,
сменившись с о з е р ц а н ь е м…
Но о себе напомнившая боль,
на слоги разбивая мысль и фразу,
влилась в короткий выдох: – Боже мой! –
глаза слезой наполнив.
Взгляд на вазе
тоскливо замер.
Тонкая рука
задела роз увядшие бутоны.
– Безвременна краса... и коротка, –
звучало отчуждённо, монотонно.
Никак не отпускавшая печаль
сквозила в каждом жесте тонких пальцев,
ласкающих букет.
Ей было жаль
запутавшийся луч
в засохших пяльцах
когда-то изумительных цветов,
напомнивших болезненно о лете
мозаикой из пыльных лепестков,
рассыпавшихся прямо на паркете.
– Вас надо было выбросить давно! –
помедлила, решив: – Оставлю этот.
Опять вздохнула:
– Жаль, что не дано вернуть им жизни.
Впрочем, как и лето…
Бутон ещё хранил следы тепла,
среди страниц альбома не ложился,
топорщился, ломался. Как могла,
она его прижала…
– Он лучился
теплом своим из хрупких лепестков,
похожих на шагреневую кожу,
упрямо не вставлялся меж листков,
выглядывал по краю из обложек!
Не выдержав борьбы, она сдалась,
расплакалась, выплёскивая душу.
Цветок приник к губам и, не сердясь,
её рыданья сдавленные слушал
и думал о портрете над софой,
о прошлом, что не станет настоящим...
В альбом ложился венчиком хрустящим
меж пятой и двенадцатой строфой…. Инет.
Следующая публикация
Комментарии 4