Везли старика чрез густые леса,Везли по разбитой дороге.Он ехал на заднем сиденье, молчал,Вести не хотел диалоги.На радио пели о чём-то своём,Машина на ямах качалась.А дед, чуть прищурясь, в окошко смотрел,И память внутри пробуждалась.Он вспомнил берёзы, что шли стороной,Признал он их всех, до последней.Средь этих берёз дед грибы собирал,Сок вкусный в период весенний.Затем он увидел и реку с мостом,Прозрачную, будто стекло.Увидел рогоз, росший близ берегов,А после - родное село.Как только машина в селе оказалась,Людей старик начал искать.Глазами высматривал он хоть кого-то,Но было сельчан не видать."Постойте, постойте, - сказал вдруг старик -Постойте-ка тут, погодите.Я выйду сейчас, посмотрю что да как,А вы меня здесь подождите".И вышел старик из авто на тропинку,И воздух почувствовал свежий.Он был не таким, как в местах городских,Он чистым был очень, и нежным.Но где ж то село, что жило в старике,Что в сердце так долго хранилось?Сейчас старик, глядя вокруг, понимал:Беда с родным домом случилась.Поляна, где проводы русской зимыВесной каждый год проводились,Теперь заросла беспросветной травой,С которой, видать, все смирились.Разрушилась баня, пекарня, детсадИ школа, старик где учился.Совсем опустели амбары с зерном,Да каменный храм покосился.Не слышно свиней на пустой свиноферме,Прогнили колодцы, заборы...Моторной в селе не видать мастерской,Заброшено здание конторы.И клуб, где играл на баяне старик,Плохим на вид внешний казался.Там вряд ли уже кто-то песни мог петь,Никто там уже не смеялся.Остались в селе старики да старухи,Разъехалась вся молодёжь.Лишь кладбище лучше всего процветает,Растёт, как в полях раньше рожь.Поплакал старик, да вернулся в машину.Вздохнул и негромко сказал:"Поехали прочь, нету сил моих больше.Я вспомнил всё... всё повидал.Всё то, что я знал, всё навеки исчезло,Развалено, разорено.Что в памяти было, сейчас всё пропало,Разрушено, разметено...Разор, нищета... а чего ожидал я?Вот так мы сейчас и живём.Мне горько смотреть на всю эту разруху,Ведь всё это - мой отчий дом!..И всё же... прошу вас, когда моё времяПройдёт на сей бренной земле...То вы меня где-нибудь здесь схороните.В родном мне, любимом селе".
© Пьянков Данила
#стихи#поэзия#литература#современрая_поэзия#со_смыслом
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев