Предыдущая публикация
| А Июнь, он из чего?
Из запаха скошенных трав, из ласточек в небе...
Он из облаков ванильного цвета по вечерам...
Из сладкой клубники с молоком вместо чая...
Из кружева веток рябины над головой, из цветущей липы...
Из тропинки на пляж, из грибных дождей...
Из белых ночей, из счастливых рассветов...
Он из сладкой радости от того, что не передать...
не надышаться, не насмотреться,
а только чувствовать, проживая каждую минуту...
Только смеяться, только с радостью жить.
Следующая публикация
Комментарии 2
То бишь, в любое время года.
И в день любой, и в час любой,
всегда и всюду — быть собой.
Погода чувств своих не прячет:
когда ей плачется, то плачет,
Когда ей холодно, дрожит,
когда ей весело, блажит.
Короче, делает, что хочет:
то вешним лучиком щекочет,
То слёзы льёт в ночной тиши.
И то и это — от души.
___
Лариса Емельяновна Миллер