Предыдущая публикация
Уйти без цели
В осень.
Где сад чужой,
А яблоки — кислы.
И тянешь руку
Сквозь забор колючий,
Срываешь полудикие плоды.
И сам уже
дичок стал в этой жизни:
И ветру рад,
и снегу, и дождю.
Ты не спешишь ...
Ты гибок, восприимчив...
В игре сезонов...
В брошенном саду.
/Бел Якова /
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев