Ты вовсе не поэт
Дмитрий Коршунов
Сказали мне. Ты вовсе не поэт.
В стихах твоих, в них даже рифмы нету.
Уйди отсель. Не выставляй на свет.
Позор тебе! Ты оскорбил планету!
И тут взяла такая меня грусть.
И мир мгновенно весь перевернулся.
Подумал я: «Да хрен с ним, ну и пусть.
Сам виноват. К святому прикоснулся.»
Ночами очень плохо стало спать.
Всё в голове не радостные мысли.
Кого поэтом и за что могу назвать?
Сомненья эти душу в кровь изгрызли.
А если правда? Вовсе не поэт?
То как назвать вот это, что рифмую?
И вдруг вовек мне оправданья нет
А как же памятник, что мысленно рисую?
Нерукотворный! Чтоб к нему тропа!
Издалека и лучше бы пошире
Как с ним то быть? Я здесь и на века
Пусть не поэт, но не чужой же лире.
Досада жжёт под сердцем в глубине.
Но музы чувствую, всё ж надо мной летают.
А может плюнуть на обиды просто мне?
Да как хотят, пусть так и называют!
А если и без рифмы? Ну и пусть!
Вполне возможно, это просто проза.
Начну с неё и к чёрту эту грусть
А судьи кто? Вот в чём метаморфоза
Ни одного здесь Блока не видал.
Есениных? Тут тоже не сгрудилось.
О Байронах, пока что не слыхал
Высоцких не читал, не доводилось
Так кто же судьи? Мучает вопрос
В душе своей не нахожу ответа
Возможно зря меня к вам чёрт занёс.
Простить прошу бездарного поэта!
Но я хочу всем от души сказать,
Что цену вовсе для себя не набиваю.
Вы ка хотите, а я буду продолжать.
И памятник себе здесь изваяю...