Валерий Брюсов
Женщине
Ты - женщина, ты - книга между книг,
Ты - свернутый, запечатленный свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.
Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжет огнем, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.
Ты - женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!
Мы для тебя влечем ярем железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от века - на тебя!
Французский художник Этьен Адольф Пиот (1850-1910)
Комментарии 22
.
Я иду по дороге проселочной
сквозь цикория строй голубой,
надо мной, словно легкое облачко,
вьется бабочек бархатных рой.
Полевые медовые запахи
Бьют душистой волною в лицо,
разноцветный ковер ярче радуги
На ветру золотится пыльцой.
Ни покоя не зная, ни праздников
суетится пчелиный народ,
он с вьюнков полевых и лабазника
свою сладкую дань соберет.
И пусть я не пчела и не бабочка,
без цветов тоже жить не могу,
вечерами в беседке на лавочке
пью чай с медом в цветущем саду.
.
Я шагаю дорогой проселочной
по заросшей травой колее,
и июль улыбается солнечно
всем живущим на этой земле
.
© Copyright: Марта Ливанова, 2006
~
Все соловьи осоловели
И не рокочут ввечеру.
Они уж целых две недели
В плетёной нежатся постели
На охлаждающем ветру.
~
Колючим колосом усатым
Трясёт раскормленный ячмень,
И день малиной ноздреватой,
Черносмородинным агатом
Синиц заманивает в тень.
~
Здесь сущий рай для птиц бездомных,
Для залетевших далеко,
Им от прохлады полутёмной
В кустах, достаточно укромных,
Бывает на сердце легко.
~
И я шепчу стихи синицам,
Губами тихо шевеля,
И я разыгрываю в лицах –
В зверях, растениях и птицах,
Что сочинила мне земля.
~
Она к моей спине прижалась
И мне готова передать
Всё, что в душе у ней осталось,
Всю нерастраченную малость,
Всю неземную благодать.
~
Жарой коробятся страницы,
Тетрадка валится из рук,
И в поле душно, как в больнице,
И на своих вязальных спицах
Плетёт ловушку мне паук.
~
И мотыльки щекочут щёку,
Перебивая мой рассказ,
И на ветру скрипит осока,
И ястреба кружат высоко,
Меня не упуская с глаз.
~
В. Шаламов
Пусть каждое утро начинается начинается с добрых новостей и ощущения счастья!
Александр Твардовский
Июль — макушка лета, —
Напомнила газета,
Но прежде всех газет —
Дневного убыль света;
.
Но прежде малой этой,
Скрытнейшей из примет, —
Ку-ку, ку-ку, — макушка, —
Отстукала кукушка
Прощальный свой привет.
.
А с липового цвета
Считай, что песня спета,
Считай, пол-лета нет, —
Июль — макушка лета.
Пусть день начинается с чего угодно-лишь бы он начинался..
Весело и длинно.
Земляника кончилась,
Подошла малина...
Очень скоро яблоки
Станут веткам в тягость.
Мы и не опомнимся,
Как наступит август.
И берёт нас за душу
Каждая примета.
Счастье быстротечное,
Середина лета...
*
Михаил Матусовский
Где дороги, леса, деревушки,
Это выше чем Килиманджаро,
Дышит дворик полуденным жаром,
-
Смотрит снизу земля сурово,
Мы на уровне неба седьмого,
Копим силы, живем как живётся,
Пьем из тонких бокалов солнце,
-
Наслаждаемся каждым моментом,
Поднебесным своим континентом,
Теплым ветром, уютным крылечком,
Окруженной кувшинками речкой,
-
Вот настурции, вот левкои,
Всё знакомое и родное,
День поёт и гудит как улей,
Хорошо в серединке июля.
--
Алеся Синеглазая
Пух одуванчиков , лопух ,
Июль , домой сквозь окна вхожий ,
Все громко говорящий вслух .
---
Степной нечесаный растепа ,
Пропахший липой и травой ,
Ботвой и запахом укропа ,
Июльский воздух луговой .
-----
Борис Пастернак
Художник Алексей Аникин
Какие дни уносит суета!
Махнуть бы на неспешном теплоходе
В глухие заповедные места.
Снять угол с деревянною лежанкой
И роскошью лоскутных одеял.
И стать для местных
некой «парижанкой»,
Всех модниц воплощая идеал.
Легко носить нездешние наряды.
И волосы нездешне заплетать.
И знать - не знать, кто поселился рядом.
И не писать, а только лишь читать.
Не заводить любовные романы –
Пусть даже будет с кем их заводить.
А все свои и не свои обманы
Менять на созерцание воды.
По вечерам пускать в каморку ветер
И запах остывающей реки.
А вместо писем посылать в конверте
Засушенные в книге васильки.
Ртищева Людмила
Надену,- в лес к Июлю убегу...
С утра Июль в окно пускал мне зайчиков,
И ветерком гонял пух по двору.
В лесу мы обойдём с ним все поляночки,
Здесь ягод соберём... А там грибы...
Кузнечики стрекочут спозараночку
И носятся мохнатые шмелИ.
Ромашки в белоснежных сарафанчиках
Июлю глазки строят, к кУдрям льнут.
Ласкают пряди тоненькими пальчиками
И шелестом травинок песнь поют.
У речьки лес прохладой наслаждается
Над ним плывут по небу облака.
И так в воде красиво отражаются,
И так ликует в ясный день душа.
Июль заварит чая нам цветочного,
Добавив в него липовой пыльцы.
Мы будем осторожно пить глоточками,
С горошинками утренней росы.
© Copyright: Тамара 10, 2022
Красивый и горячий лета принц.
Без всяких церемоний, просто сразу
Хочу коснуться я росы с ресниц.
Я в облаках ромашковых купаясь,
Тебя желаю нежно обнимать!
И радугою в небе улыбаясь,
Ты будешь меня ветром целовать!
А от цветов на коже сладкий мёд!
Дурманит разум и, отнюдь, нескромно...
Наступит миг, когда мечта уснёт,
Ведь ты уйдёшь, но лето я запомню!
Эльна Кива
В тебе тепло, спокойствие, уют!
И, что ни день, прекрасные рассветы,
Душе моей единственный приют.
Ты сам – очарование соблазнов,
В тебе блаженство, нега, чистота,
Ты если любишь, горячо и страстно,
И не предашь, наверно, никогда.
Июль, моя надежда и отрада,
Моя невоплощённая мечта,
Душе моей достойная награда,
Изысканность, сердечность, красота.
Ты так красив в несхожести с другими
В своём многообразии штрихов,
В тебе и краски словно колдовские,
Как будто откровение богов.
Все говорят, июль – макушка лета!
Считай, оно осталось позади,
И будут снова летние рассветы,
И будут снова летние дожди…
Но только снова ничего не будет,
Всё будет повторением твоим,
Очередной страницей в книге судеб,
Страницей жизни в счастье и любви…
Ирина Расшивалова