наш слегка покосившийся дом
с плоской крышей, и с ним по соседству
тракт проезжий – под самым окном.
Я сижу на крыльце летним утром
и на солнышко щурю глаза.
Отливает цветным перламутром
и сверкает на травке роса.
Мир пронизан приветливым светом,
в нём скворцы на берёзе поют
по-над домом. И я - в мире этом.
Мне семь лет. Я его познаю.
Ничего я не знаю о Боге
и о жизни – почти ничего,
и об этом вот тракте-дороге –
где конец и начало его.
...Тридцать лет, как один, пролетело.
Я пришла, приезжаю сюда.
Деревушка давно опустела
и от нашей избы – ни следа,
ни бревна от неё, ни щепины,
ни обломка кирпичной трубы, -
только заросли дикой малины
по периметру бывшей избы.
И, вкусивший от древа познанья
и постигнувший смысл бытия,
неподвижным стою изваяньем
у малинника этого я,
размышляя: куда всё девалось,
почему край заброшен и пуст,
и от мира былого осталось
только это – малиновый куст?
Почему я седьмым своим летом
на крылечке – вот тут – не сижу,
а стою и молчу над ответом,
что в самом же себе нахожу?.😰
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 1