Пятой колонне

Из вас не сделают героев.Вас не отправят в лагеря.

Костюм «страдальцев и изгоев» Вы на себя пошили зря.

Ведь на просторах всей планеты Для вас, увы, запрета нет

На микрофоны и газеты,Телеэфир и интернет.

Как омерзительный глашатай,С трибуны радиочастот

Вы выливаете ушаты Своих душевных нечистот.

Заморских ведьм рабы и слуги,Вы влезли в шкуру байстрюка.

За ваши жалкие потуги Вы не достойны и плевка.

Вы ради сыра и тушёнки Родной земли святую пядь,

Как ваши жалкие душонки,Готовы дьяволу продать.

Саму историю исправить,И сделать всё наоборот:

Разоружить и обезглавить И в быдло превратить народ.

Вам не зальют отравы в глотку И не оставят умирать.

Вас не отправят на Чукотку, Чтоб снег лопатой убирать.

Но вы ларец уже открыли,И русский — вам уже не брат!

Всё то, что вы наговорили,На вас обрушится стократ.

Мы щи хлебаем, водку глушим,Но можем множить и хранить!

И есть у нас глаза и уши,Есть, с чем действительность сравнить.

И целый мир уже прогнулся,Очнувшись от наивных грёз.

И Крым домой не зря вернулся,Хоть это бесит вас до слёз.

Весь Запад, нищий и убогий, — Пример фальшивой «красоты».

А из «заморских технологий" — Лишь помидоры да цветы.

Нас уважали там едва ли,И не светил нам «хэппи энд».

И всё, что нам предоставляли — Лишь европейский «секондхенд».

Все эти гансы, джоны, педро,Как та Крыловская Лиса,

Всегда ценили наши недра,Пушнину, воды и леса.

И коньячка хлебнув из фляжки,Промямлив: «Пить или не пить»,

Они мечтали за стекляшки Всё это дёшево купить.

Привычно проявив сноровку,Они вошли в наш русский мир,

Держа на удочке морковку,А в кулачке — «бесплатный» сыр.

И нагло предлагая ссуду,Под медяков заморских звон

Они купили вас, иуды, Дешевле, чем синедрион!

В стране, истерзанной бедою,С душой поэта-бунтаря,

Из вас не сделают героев И не отправят в лагеря.

Ни бить и ни судить не будут,Но «с благодарностью за труд»

О вас нечаянно забудут,Навек из памяти сотрут.

В который раз простив измену Нечистоплотных чад своих,

Россия вышла на арену — И мир восторженно притих.

А вам беспамятство — расплата.Его заслуживает сброд.

И даже «славы Герострата» Не удостоит вас народ.

       Константин Фролов-Крымский