Я ЛЮБЛЮ ПОЭЗИЮ!

Многие пути - дороги пройдены, пройдены не праздно, а с трудом. Где - то, далеко от малой Родины, я себе давно построил дом. Здесь судьбою выбрано местечко, моей жизни проросла лоза. Только снится мне из детства с тиной речка, где кувшинок желтые глаза. Старый, деревянный дом, под косогором, ветлы - бабки, краем луга, в ряд. И сирень букетом над забором и ромашек непорочный взгляд. В памяти застряли, как ни странно, запах, керосиновый, огня. Песня Воронец, вставные рамы, в чугунке бабулина стряпня. И тропинка бабушкина к Богу, в простенькой резьбе иконостас. И намоленная бабушкой дорога, поцелуй и расставанья час... И звезда безоблачного детства будет свет далекий излучать. Безвозмездным бонусом в наследство остается времени печать. Нет уже ни бабушки, ни дома, да и мне , увы, немало лет. Но мерцает в памяти знакомо старых окон негасимый свет. Пусть года лихим галопом мчатся, сколько б жизни не отмерил Бог: Пока жив, я буду возвращаться, блудный сын, на бабушкин порог. Е. Толстопятов

В зиму Не спорь с осенней тьмой сырой, Молчи, ноябрь страсти тушит. Повеял грустью - сонной мглой, Как будто к жизни равнодушен. Не суетись, и в пустоте, Кольнёт в душе своё, родное. В непревзойдённой чистоте, Проявит что-то дорогое. Уткнувшись в сердце, жизнь макни, В слезу - дрожит и отражает - Тобой зажённые огни, Что осень в зиму провожают. Наталья Герасимова

Женщина в заснеженном окне, Взгляд твой, увлечённый бесподобен, Так давно, живущая во мне, Пусть летят к тебе признаний хлопья. Пусть расскажет этот снегопад, Так поцеловать тебя, стараясь, Кто тебе всегда безмерно рад, Лишь твоим прохожим, называясь. Вновь спешат снега к тебе хрустальные, Подарив признаний, чистых горсть, Как улыбку, нежную печальную, В сердце бережёт нежданный гость. Здесь кружит зима твоя метелями, Вместе с ними я мечтаю вновь, Что однажды всё-таки разделим мы, На двоих прекрасную любовь. Пусть скорее он шепнет о том, Как дороже жизни ты мне стала, Как в холодном доме и пустом, Раны от разлук мне боль латала. Как далёкий город твой во сне, Выглядит чудесно... как с тобою, Сердце говорит о той весне, Что венчает нас самой судьбою. Пусть несёт он вести от меня, В кружева, морозные укутав, Чтобы знала ты, что нет и дня, Что тебя, далёкую забудет. Знай, пожалуйста, нет такой строки, Что не о тебе, родной родится, Передам тебе теплом руки, Как давно привык тобой гордиться. Пусть нашепчет снегопад тайком, Самых лучших, добрых пожеланий, Вновь обнять, пытаясь хоть мельком, Словно на последнем он свидании. Пусть тобою дышит до утра, Верен, как и я тебе, оставшись, Только пусть не скажет: мне пора... Безвозвратно, горестно расставшись. Этот взгляд, бездонный бесподобен, Стать чужим не сможет больше мне , Для тебя с небес признаний хлопья, Женщина в заснеженном окне. ©Н.В.Малютина 2024

Сгорит как осень дней земных беспечность, о том, что было в жизни не жалей Ведь нашим душам, раздвигая вечность, лететь по небу клином журавлей... И не тревожь сердечко понапрасну, осенним днем разглядывая высь И журавлям, летящим громогласно, рукою помаши и улыбнись. Е. Толстопятов #стихи

Резчик по дереву Склонился резчик над доскою. И дерево в его руках Вдруг ожило в любви - с тоскою По райским песням на устах. Играет солнышко на взгорке, И травы в нём узоры вьют, И на резной оконной створке, Казалось, ангелы поют. И аромат духмяной стружки, И пот среди морщин на лбу, И голос из лесу кукушки - Всё ведает его судьбу. Во всём есть некая загадка. Понять её – познать свой век, Поскольку вся её разгадка В сакральном слове – человек… 24.10.2024 Виктор Сухарев

Скажите, а у вас парикмахерская женская или мужская? - У нас всякняя. - А на стрижку прийти можно? - Вам на када надо? - На сейчас. - Так вы уже пришли. - Так вы свободны? - Если замуж, то свободна, если как мастер, то сейчас докончу этого юношу и свободна. - Юноша! Вы шо, заснули? - Нет, Софочка, тока задремал. Как услышал комплемент про юношу, сразу очнулся. Вы, слегка, переборщили... - Со стрижкой? - Нет... с комплементом про возраст. - А скока вам стукнуло? - Так это..., через три дня будет 72. - Вот видите. Это ж тока будет. - Садитесь у крэсло. Та не бойтесь. Я режиком не ножу, я тока ножницами. А шо это вы сели и не спросили скока стоит моя работа? - Та..., наверное, как у всех. - Та шо вы пришли до меня, а не пошли до всех? - Там было занято. - Занято бывает знаете и де? Вот вы не спросили цену, а если я постригу и скажу шо стоит миллион. Вы ж не заплатите и убежите. Будете бежать и ругаться... споткнетесь и шо? - Ага, знаю... упал, очнулся, гипс. А сколько стоит стрижка? -О! Не дороже денег. - Тогда стригите. - Опять неправильно. Деньги любят счёт. - Хорошо. Сколько стоит стрижка? - Вы как не в Одессе. А поторговаться? - А шо можно? - Ну, если вы хотите красиво и спереди и сзади..., то низзя. - Тогда стригите. - А поговорить? От клиент пошел... Рассказывайте... - Что рассказывать? - Почему пришли к мине, а не к своему мастеру? - Та... что-то она меня в прошлый раз не совсем удачно подстригла. - А это потому шо перед вами ей какая-то сволочница испортила настроение. А мастер без настроения, шо художник без вдохновения. Работу делает, а изюминки нету. Как вас стричь? - Ну... вот здесь коротко, а здесь подлиннее, а челку налево. - Конечно налево, кто бы сомневался. Направо ходют тока адиеты. Та расслабьтесь. У вас же тока два уха... - Вот именно... тока два... и хотелось бы чтобы оба и остались. - Хочется - перехочется... Всё! Принимайте работу. Ну? - Ой, красота. - А вы шо, сомневались? Софа фуфла не делает... ни-ка-му. Марина Гарник

Печаль Заброшенный дом за железной оградой, Задумчивых клёнов осенний наряд, Куст красной рябины, горящий лампадой, Вселяющий в душу печаль листопад. Когда-то хозяин гнал стройку к «вершине», Строители ночью трудились порой, Потом, вдруг, исчез по неясной причине, И вот много лет здесь стоит недострой. Темнеют провалами окна-глазницы. Внизу, под обрывом, низина с ольхой, За ней узкой лентой Пахра серебрится, Несбывшейся чьей-то заветной мечтой. Замок на воротах под ржавчиной спрятан, Дорога от въезда ведёт в никуда, Мох серый повсюду поставил заплаты… Вокруг запустенье, разруха, беда. Во временной крыше сплошные прорехи, Вода, снег и ветер не знают преград, И сгнившие доски, унылые вехи, О долгих страданьях его говорят. Быть может ему улыбнётся удача И всё-же хозяин вернётся живой? Пока лишь природа от жалости плачет И дом засыпает опавшей листвой. Октябрь 2024 г. Михаил Бомбусов

у мiстi N Цей жовтень з давніх коїться давен, тому й здається - був колись у ньому, здається - ночував у місті "N", та спав нa чомусь легкому, лляному. Білизна? Ні. Не думаю... Навряд. Ще й фарбу померанчову щоночі я бачив уві сні... Ознаку втрат від себе гнав, розплющуючи очі. За звичаєм гортаючи листи у книзі рукописній, йшов рядками, та й пробував свої рядки сплести, а ті рядки вели мене до ями, з якої вже нікуди хоч вмирай... Мій жовтень, мій рукопис, ряд осінній - такий собі жовтневий тихий рай в збиговиську фіалок та глоксиній. Там зовні - листя, падаюче ниць, всередині - давешні забобони, що йдуть від стародавніх вечорниць, не знаючих якоїсь там Сорбони, чи ще чогось... Є двоє - він, вона, притули, пристрасть, дотики та ноти. Забувши, що за вікнами війна, кохались, не порушуючи цноти, бо так воно було ще з давнини. Записані рядки не рукописні - жовтневим листям писані вони, і ноти є, немає тільки пісні, бо йде війна... У місті "N" бої, як вижити у ті часи вразливі? Хто перший - він, кохаючий її? Закохана вона з уламком зліва? Ось книга, ось її сторінки злі, рядок - обох оця війна поглине... А ще - червоне листя на землі, як перша кров здобутої калини. © Винил (Лев Либолев),2024