Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Прицела крест, последний где-то вдох.
И пуля вылетает приговором.
В конце пути ее, пока не крашен лоб
Кроваво-красным брызжущим колором.
И нет спасенья, скорость велика.
Ведь пуля не стрела, да и не финка.
Там в далеке смеется голова,
Не зная об ито...