Железнодорожники всех стран объединяитесь!!!!!!!!!

НЕКОРРЕКТНАЯ ВЫБОРКА

Рассуждая об уровне жизни населения, нужно, прежде всего, обращаться к объективным источникам, например, к статистике. Никакие личные мнения отдельных граждан, априори являющиеся субъективными, не могут служить доказательством того, что при «проклятом совке» был ад или, наоборот, рай. Тоже самое касается и состояния дел в РФ. Однако постоянно приходится слышать от различных сторонников «вставания с колен», что мол уровень жизни населения неуклонно растет.
Да чего мне твоя статистика. Выгляни на улицу! Весь город в пробках стоит. И машины не Жигули, а иномарки сплошные! Всё Подмосковье жилыми кварталами и коттеджными поселками застроили! В любом конце мира можно встретить наших граждан на отдыхе!
Ну и так далее. Подобные граждане видят вокруг себя различные проявления высокого уровня потребления и экстраполируют эти проявления на всё остальное население. Типа все мое окружение стало жить лучше.
Окей. Раз даже статистика буржуазной РФ (а не приписки проклятых коммуняк) не аргумент, то давайте порассуждаем в том же субъективном ключе, который применяют «вставатели с колен».
Итак, просыпается наш путинист в своей уютной квартирке с евроремонтом. Он не видит людей, которые построили его новостройку. Не видит тех, кто сделал евроремонт. Не видит он и людей, которые обеспечивают свет с теплом в уютной квартире.
Затем гражданин идет на кухню завтракать. Там как-то тоже не наблюдается тех, кто произвел еду на завтрак. Максимум, что видит наш охранитель – это консьержа, когда выходит из подъезда к своей иномарке. Но сколько получает консьерж, где он живет и какой у него автомобиль – такие мысли в светлую голову ура-патриота не приходят.
Далее «вставатель» отводит ребенка в сад. В саду он видит охранника на входе (и как это в СССР без них обходились?), воспитателя, возможно нянечку с поваром. Наверняка все они как минимум раз в год отдыхают за границей, да?
Наконец, дорогой россиянин садится в иномарку и едет на работу. В пробке. А вокруг красивые новые иномарки, включая сверхдорогие. Очевидно же, что у граждан дофига бабла, раз Кайены в пробках стоят. При этом рядом стоит автобус, в котором народу больше, чем во всех автомобилях на этой улице. Без сомнений, все эти люди за иномарками в автосалон едут. Включая водителя.
На работе, посидев в интернете (это ведь только в совке никто не работал), любитель триколора направляется на обед. Там он набирает приготовленную кем-то еду, берет помытую кем-то посуду и расплачивается с кассиром. А ведь есть еще те, кто эту еду привез, и те, кто обслуживает здание, в котором работает гражданин. Но никаких мыслей о том, как живут эти люди, у охранителя не возникает. Он об их существовании даже не задумывается.
Зато вечером опять будет пробка с дорогими иномарками. Потом заправка с заправщиками, супермаркет с кассирами, уборщиками, продавцами, охранниками, поварами, и, наконец, парковка с охранником, консьерж, уютная квартира. Из всего огромного количества людей, которых повстречает наш «вставатель» в течение дня, ему запомнятся лишь те, кто стоял на дорогих иномарках в пробке. Именно по ним будет сделан вывод о том, что «жизнь улучшается».
Читатель может возразить: но ведь реально же новые кварталы строятся, Жигулей на улице уже не встретишь и граждане миллионами летают отдыхать за рубеж!
Тут дело вот в чем. Во-первых, действительно, в 2000-ые годы общий уровень жизни по стране улучшался. Связано это было с эффектом низкой базы (обнищание населения в 90ые), ростом цен на сырьевой экспорт, увеличением долговой нагрузки, распродажей советского наследия и рядом других факторов. Но в конце 2000-х благоприятная внешняя конъюнктура закончилась. И оказалось, что сырьевая экономика больше не может поддерживать подросшие за тучные годы стандарты потребления основной массы населения. Сама же «элита» никаких кризисов, естественно, не заметила и продолжила обогащаться, увеличивая пресловутые Кайены в пробках.
Во-вторых, если у вас хотя бы 10% населения относятся к богатым и просто обеспеченным слоям населения, то при 140 млн – это целых 14 млн человек. В абсолютных цифрах это очень много. При этом все 14 млн распределены не равномерно по стране, а сосредоточены в нескольких крупных городах. Именно для них строятся новые кварталы и коттеджные поселки. Именно эти граждане разъезжают по миру. Именно они являются той витриной, по которой судят об улучшении жизни. Но это (в лучшем случае) лишь 10%! Причем 10% от «коренного» населения. А ведь есть еще огромное количество мигрантов, которые выполняют самую низкооплачиваемую работу и в подобную статистику не попадают. Понятно, что буржуазного патриота не волнует, как живут эти «чурки нерусские», но ведь в том числе и они обеспечивают всё это витринное благополучие.
Таким образом, Кайены в пробках – это не следствие улучшения жизни всего населения. Это просто естественный процесс имущественного расслоения при построении буржуазного общества. Богатые становятся все богаче, бедные – беднее. При этом бедные, чтобы хоть как-то поддержать просевший уровень потребления вынужденно залезают в долги, что тоже поддерживает некую видимость благополучия.
Ну и последний аргумент специально для отечественных охранителей: вы же очень любите злорадствовать на тему «чо там у хохлов», да? Постить ссылочки как у них тарифы растут, как население нищает и на заработки вынуждено ехать в Европу или даже в РФ. Так вот я вам, господа «вставатели», страшную тайну открою: в Киеве тоже есть пробки, в которых стоят Кайены, пригороды Киева точно так же застроены коттеджными поселками, как и Подмосковье, и даже в загранке вторые по количеству после россиян – хохлы! По вашей логике нужно сделать вывод, что жизнь у «тупых хохлов» налаживается? Так выходит? Или как обычно: тут играем, тут не играем? Наши ведь буржуи лучше хохляцких, потому что наши. Верно?

ГЕНРИХ

В сказочный морозный вечер с сиреневым инеем в садах лихач Касаткин мчал Глебова на высоких, узких санках вниз по Тверской в Лоскутную гостиницу - заезжали к Елисееву за фруктами и вином. Над Москвой было еще светло, зеленело к западу чистое и прозрачное небо, тонко сквозили пролетами верхи колоколен, но внизу, в сизой морозной дымке, уже темнело и неподвижно и нежно сияли огни только что зажженных фонарей.
Большой и несколько запущенный вестибюль, просторный лифт и пестроглазый, в ржавых веснушках, мальчик Вася, вежливо стоявший в своем мундирчике, пока лифт медленно тянулся вверх, - вдруг стало жалко покидать все это, давно знакомое, привычное. "И правда, зачем я еду?" Он посмотрел на себя в зеркало: молод, бодр, сухо-породист, глаза блестят, иней на красивых усах, хорошо и легко одет… в Ницце теперь чудесно, Генрих отличный товарищ… а главное, всегда кажется, что где-то там будет что-то особенно счастливое, какая-нибудь встреча... остановишься где-нибудь в пути, - кто тут жил перед тобою, что висело и лежало в этом гардеробе, чьи это забытые в ночном столике женские шпильки? Опять будет запах газа, кофе и пива на венском вокзале, ярлыки на бутылках австрийских и итальянских вин на столиках в солнечном вагоне-ресторане в снегах Земмеринга, лица и одежды европейских мужчин и женщин, наполняющих этот вагон к завтраку... Потом ночь, Италия... Утром, по дороге вдоль моря к Ницце, то пролеты в грохочущей и дымящей темноте туннелей и слабо горящие лампочки на потолке купе, то остановки и что-то нежно и непрерывно звенящее на маленьких станциях в цветущих розах, возле млеющего в жарком солнце, как сплав драгоценных камней, заливчике... И он быстро пошел по коврам теплых коридоров Лоскутной.
В номере было тоже тепло, приятно. В окна еще светила вечерняя заря, прозрачное вогнутое небо. Все было прибрано, чемоданы готовы. И опять стало немного грустно - жаль покидать привычную комнату и всю московскую зимнюю жизнь, и Надю, и Ли...
Надя должна была вот-вот забежать проститься. Он поспешно спрятал в чемодан вино и фрукты, бросил пальто и шапку на диван за круглым столом и тотчас услыхал скорый стук в дверь. Не успел отворить, как она вошла и обняла его, вся холодная и нежно-душистая, в беличьей шубке, в беличьей шапочке, во всей свежести своих шестнадцати лет, мороза, раскрасневшегося личика и ярких зеленых глаз.
- Едешь?
- Еду, Надюша...
Она вздохнула и упала в кресло, расстегивая шубку.
- Знаешь, я, слава Богу, ночью заболела... Ах, как бы я хотела проводить тебя на вокзал! Почему ты мне не позволяешь?
- Надюша, ты же сама знаешь, что это невозможно, меня будут провожать совсем незнакомые тебе люди, ты будешь чувствовать себя лишней, одинокой...
- А за то, чтобы поехать с тобой, я бы, кажется, жизнь отдала!
- А я? Но ты же знаешь, что это невозможно...
Он тесно сел к ней в кресло, целуя ее в теплую шейку, и почувствовал на своей щеке ее слезы.
- Надюша, что же это?
Она подняла лицо и с усилием улыбнулась:
- Нет, нет, я не буду... Я не хочу по-женски стеснять тебя, ты поэт, тебе необходима свобода.
- Ты у меня умница, - сказал он, умиляясь ее серьезностью и ее детским профилем - чистотой, нежностью и горячим румянцем щеки, треугольным разрезом полураскрытых губ, вопрошающей невинностью поднятой ресницы в слезах. - Ты у меня не такая, как другие женщины, ты сама поэтесса.
Она топнула в пол:
- Не смей мне говорить о других женщинах!
И с умирающими глазами зашептала ему в ухо, лаская мехом и дыханием:
- На минутку... Нынче еще можно...
Подъезд Брестского вокзала светил в синей тьме морозной ночи. Войдя в гулкий вокзал вслед за торопящимся носильщиком, он тотчас увидал Ли: тонкая, длинная, в прямой черно-маслянистой каракулевой шубке и черном бархатном большом берете, из-под которого длинными завитками висели вдоль щек черные букли, держа руки в большой каракулевой муфте, она зло смотрела на него своими страшными в своем великолепии черными глазами.
- Все-таки уезжаешь, негодяй, - безразлично сказала она, беря его под руку и спеша вместе с ним своими высокими серыми ботиками вслед за носильщиком. - Погоди, пожалеешь, другой такой не наживешь, останешься со своей дурочкой поэтессой.
- Эта дурочка еще совсем ребенок, Ли, - как тебе не грех думать Бог знает что.
- Молчи. Я-то не дурочка. И если правда есть это Бог знает что, я тебя серной кислотой оболью.
Из-под готового поезда, сверху освещенного матовыми электрическими шарами, валил горячо шипящий серый пар, пахнущий каучуком. Международный вагон выделялся своей желтоватой деревянной обшивкой. Внутри, в его узком коридоре под красным ковром, в пестром блеске стен, обитых тисненой кожей, и толстых, зернистых дверных стекол, была уже заграница. Проводник-поляк в форменной коричневой куртке отворил дверь в маленькое купе, очень жаркое, с тугой, уже готовой постелью, мягко освещенное настольной лампочкой под шелковым красным абажуром.
- Какой ты счастливый! - сказала Ли. - Тут у тебя даже собственный нужник есть. А рядом кто? Может, какая-нибудь стерва-спутница?
И она подергала дверь в соседнее купе:
- Нет, тут заперто. Ну, счастлив твой Бог! Целуй меня скорей, сейчас будет третий звонок...
Она вынула из муфты руку, голубовато-бледную, изысканно-худую, с длинными, острыми ногтями, и, извиваясь, порывисто обняла его, неумеренно сверкая глазами, целуя и кусая то в губы, то в щеки и шепча:
- Я тебя обожаю, обожаю, негодяй!
За черным окном огненной ведьмой неслись назад крупные оранжевые искры, мелькали освещаемые поездом белые снежные скаты и черные чащи соснового леса, таинственные и угрюмые в своей неподвижности, в загадочности своей зимней ночной жизни. Он закрыл под столиком раскаленную топку, опустил на холодное стекло плотную штору и постучал в дверь возле умывальника, соединявшую его и соседнее купе. Дверь оттуда отворилась, и, смеясь, вошла Генрих, очень высокая, в сером платье, с греческой прической рыже-лимонных волос, с тонкими, как у англичанки, чертами лица, с живыми янтарно-коричневыми глазами.
- Ну что, напрощался? Я все слышала. Мне больше всего понравилось, как она ломилась ко мне и обложила меня стервой.
- Начинаешь ревновать, Генрих?
- Не начинаю, а продолжаю. Не будь она так опасна, я давно бы потребовала ее полной отставки.
- Вот в том-то и дело, что опасна, попробуй-ка сразу отставить такую! А потом, ведь переношу же я твоего австрийца и то, что послезавтра ты будешь ночевать с ним.
- Нет, ночевать я с ним не буду. Ты отлично знаешь, что я еду прежде всего затем, чтобы развязаться с ним.
- Могла бы сделать это письменно. И отлично могла бы ехать прямо со мной.
— Нет, мой друг, я хочу расстаться с ним так, чтобы иметь возможность продолжать работать у него. Он человек расчетливый и пойдет на мирный разрыв. Кого он найдет, кто бы мог, как я, снабжать его журнал всеми театральными, литературными, художественными скандалами Москвы и Петербурга? Кто будет переводить и устраивать его гениальные новеллы? Нынче пятнадцатое. Ты, значит, будешь в Ницце восемнадцатого, а я не позднее двадцатого, двадцать первого. И довольно об этом, мы ведь с тобой прежде всего добрые друзья и товарищи.
Ночью, лежа с ней рядом в темноте, он говорил с шутливой грустью:
- Ах, Генрих, как люблю я вот такие вагонные ночи, эту темноту в мотающемся вагоне, мелькающие за шторой огни станции - и вас, вас, "жены человеческие, сеть прельщения человеком"! Эта "сеть" нечто поистине неизъяснимое.
- А у Ли, - спросила Генрих, - груди, конечно, острые, маленькие, торчащие в разные стороны? Верный признак истеричек.
- Да.
- Она глупа?
- Нет… Впрочем, не знаю. Но ты мне надоела с Ли.
- Надоела, потому что не хочу больше быть товарищем тебе.
- И я этого больше не хочу. И еще раз говорю: напиши этому венскому прохвосту, что ты увидишься с ним на возвратном пути, а сейчас нездорова, должна отдохнуть после инфлуэнции в Ницце. И поедем, не расставаясь, и не в Ниццу, а куда-нибудь в Италию…
Она прижала его к себе и стала целовать так крепко, что у него перехватывало дыхание.
- Генрих, я не узнаю тебя.
- И я себя. Но иди, иди ко мне.
И был венский вокзал, и запах газа, кофе и пива, и уехала Генрих, нарядная, грустно улыбающаяся.
В синие сумерки, когда до самого Антибского мыса, пепельным призраком таявшего на западе, протянулись изогнутой алмазной цепью несчетные береговые огни, он стоял в одном фраке на балконе своей комнаты в отеле на набережной, думал о том, что в Москве теперь двадцать градусов морозу, и ждал, что сейчас постучат к нему в дверь и подадут телеграмму от Генриха. Обедая в столовой отеля, под сверкающими люстрами, в тесноте фраков и вечерних женских платьев, опять ждал, что вот-вот мальчик в голубой форменной курточке до пояса и в белых вязаных перчатках почтительно поднесет ему на подносе телеграмму; рассеянно ел жидкий суп с кореньями, пил красное бордо и ждал; пил кофе, курил в вестибюле и опять ждал, все больше волнуясь и удивляясь: что это со мною, с самой ранней молодости не испытывал ничего подобного.
Не было телеграммы и утром. Он позвонил, молоденький лакей во фраке, итальянский красавчик с газельими глазами, принес ему кофе: "Pas de lettres, monsieur, pas de télégrammes"*. Он постоял в пижаме возле открытой на балкон двери, щурясь от солнца и пляшущего золотыми иглами моря, глядя на набережную, на густую толпу гуляющих, слушая доносящееся снизу, из-под балкона, итальянское пение, изнемогающее от счастья, и с наслаждением думал:
"Ну и черт с ней. Все понятно. Но если бы сейчас вдруг постучали в дверь и она вдруг вошла, спеша, волнуясь, на ходу объясняя, почему она не телеграфировала, почему не приехала вчера, я бы, кажется, умер от счастья! Я сказал бы ей, что никогда в жизни, никого на свете так не любил, как ее, что бог многое простит мне за такую любовь, простит даже Надю, - возьми меня всего, всего, Генрих! Да, а Генрих обедает сейчас со своим австрияком. Ух, какое это было бы упоение - дать ей самую зверскую пощечину и проломить ему голову бутылкой шампанского, которое они распивают сейчас вместе!"
После обеда он ходил в густой толпе по улицам, заходил в бары и все пил, то коньяк, то джин, то виски. Возвратясь в отель, он, белый как мел, в белом галстуке, в белом жилете, в цилиндре, важно и небрежно подошел к портье, бормоча мертвеющими губами:
- Pas de télégrammes?
И портье, делая вид, что ничего не замечает, ответил с радостной готовностью:
- Pas de télégrammes, monsieur!
Он был так пьян, что заснул, сбросив с себя только цилиндр, пальто и фрак, - упал навзничь и тотчас головокружительно полетел в бездонную темноту, испещренную огненными звездами.
Вечерело, дымчато-сизый запад за Антибским мысом был мутен, в нем стоял и мерк диск маленького солнца, апельсина-королька. Он долго глядел на него, подавленный ровной безнадежной тоской, потом очнулся и бодро пошел к своему отелю. "Journaux étrangers!"** - крикнул бежавший навстречу газетчик и на бегу сунул ему "Новое время". Он сел на скамью и при гаснущем свете зари стал рассеянно развертывать и просматривать еще свежие страницы газеты. И вдруг вскочил, оглушенный и ослепленный как бы взрывом магния:
"Вена. 17 декабря. Сегодня, в ресторане „Franzensring“ известный австрийский писатель Артур Шпиглер убил выстрелом из револьвера русскую журналистку и переводчицу многих современных австрийских и немецких новеллистов, работавшую под псевдонимом „Генрих“".
* Нет писем, сударь, нет телеграмм (франц.)
** Иностранные газеты! (франц.)