«Подлянка от тещи»

Стою я как-то в очереди на таможенный досмотр в новом здании Одесского аэропорта. Вместе с женой собираемся в Анталию — отдохнуть, так сказать, душой и телом. Лето, жара, народ нервничает. Очередь длинная, продвигается со скоростью улитки на отдыхе. Я тоже начинаю нервничать.
И тут ко мне подходит таможенник. Солидный мужчина, с таким выражением лица, будто родился в форме и с печатью на лбу «Таможня даёт добро».
— Гражданин, вы всё задекларировали перед таможенным досмотром?
—Документы, ценности, предметы, деньги больше 10.000 долларов или евро для досмотра?
Я улыбаюсь:
— Конечно, начальник! Всё по-честному! Документы при мне, ценности при жене, а предметы… ну, если вы про три магнитика и пакетик сушёных бычков — так они в чемодане.
Таможенник смотрит на меня с подозрением, морщит лоб и произносит:
— А я вижу, вы шутник. Хорошо. Тогда прошу следовать за мной. Чемодан — на ленту.
— А что не так? — пытаюсь выяснить, но супруга уже опережает меня:
— Ну вот, довыпендривался!
Ставлю чемодан на ленту. Он медленно уплывает вглубь рентгена. Таможенник внимательно вглядывается в монитор, хмурится и тычет пальцем в экран.
— А это у вас что такое?
— Где?
— В углу чемодана.
Я напрягся. Неужели жена снова спрятала мою заначку в отделение с носками?
— А… это… — тяну время, лихорадочно вспоминая, что там может быть. И не вспоминаю. — Ну, открывайте чемодан!
Открываю, копаюсь. И вдруг вижу: лежит что-то большое, завернутое в фольгу. И не одно! А целых шесть каких-то подозрительных прямоугольников!
Мокрый пот выступает на лбу. Таможенник осторожно берёт один из пакетов двумя пальцами, осматривает.
— Это что?
— Не знаю! — выпаливаю я. — Это не моё!
Таможенник переглядывается с коллегой и зовёт старшего смены.
— Чемодан ваш?
— Мой…
— И вы не знаете, что в нём лежит?
Тем временем подбегает кинолог с собакой. Та подносит нос к чемодану и вдруг поднимает лай, словно только что поймала международного контрабандиста.
— Гражданин, разворачивайте фольгу, — голос таможенника становится металлическим.
Я дрожащими руками разворачиваю… И из свёртков выпадают котлеты по-киевски.
Повисает пауза.
— Это что ещё за подпольная мясная контрабанда? — таможенник прищуривается.
— Я… я думаю, это тёща положила втихаря, чтобы мы не голодали!
Таможенник устало вздыхает, крестится и махает рукой:
— Проходите. И передайте тёще пламенный привет… Шутник!
А котлеты после пришлось отдать служебной собаке на таможне .
Она была несказанно счастлива.
© Copyright: 2025 ( авторские права защищены ), писатель Виталий Ивченко.Одесса.