Душе израненной его была приютом...
Во сне шептал так часто имя не моё...
Но все же шел порой одним маршрутом,
Он не любил меня, но помнил наизусть
Все цифры номера и те шальные строчки,
Что посвящала, чтобы спрятать грусть,
Чтоб мы чуть дольше подбирались к "точке".
Он не любил меня, но не давал уйти...
Нет, не держал, а приглашал остаться,
Он делал больно, но твердил "прости",
Так, сотни раз заставив сомневаться...
Он не любил меня, но закрывал глаза,
Когда губами вновь касалась кожи...
И в том момент, когда текла слеза...
Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи,
Он не любил меня, но возвращался сам
И снова пристально следил за взглядом,
Не верил призрачным моим мечтам...
Но забывал все прошлое со мною рядом...
Он не любил меня, но как-то раз признал,
Что в этом мире не найдет похожей...
Что лишь по запаху парфюма вспоминал,
Что мне не быть в судьбе его "прохожей"
Он был всех ближе... крепче обнимал...
Но никогда мне не устраивал "допроса",
Он так настойчиво и нежно целовал...
"Он не любил меня", а дальше знак вопроса?
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев