Было уже поздно. У меня играл плеер в ушах. По дороге я заметила, что на тротуаре что-то двигается. Подойдя ближе, я увидела человека. Он лежал. Или точнее полз. Причем делал это очень необычно, как будто участвовал в каком-то соревновании, гребя ногами и перебираясь вперед. Сначала подумала: "Он пьян!" Потом: "Грязный!" Вчера все-таки был дождь, мокро и грязно. Но вдруг это не так? Вдруг он не пьян?
Мимо наспех проходили другие люди. Вечер, время идти домой. Все обходили ползущего с отвращением. Отворачивались. Мне тоже надо было идти домой. Мой ребенок ждал меня. Но что, если он не пьян? Я подошла и осторожно спросила: "Ты в порядке?" Удивилась сама себе, что перешла на "ты" без всяких колебаний.
- По-мо-ги-те-встать, - проговорил парень, еле произнося слова. Его руки и ноги были скрючены. Он страдал от ДЦП с рождения.
Я протянула руку, и он схватил ее своей грязной рукой. От него веяло... супом.
- Как ты оказался здесь? - спросила я. - Один. На дороге...
- Я пошел за хлебом. У мачехи болит живот. Я упал. Меня сбил велосипедист. Сам встать не могу, - объяснил парень.
К тому времени он уже встал, но не отпускал моей руки.
- Ты живешь далеко отсюда? - спросила я, думая, что делать.
- Нет, там. - Он указал рукой на ближний дом. - Поможешь, а то опять упаду.
- Пойдем, - согласилась я. Он не пахнет опасностью. Пахнет супом.
- Как тебя зовут?
- Олег.
- С кем живешь, Олег?
- С мачехой. Ей нужен хлеб.
- А обычно кто хлеб покупает?
- Мачеха.
Мы двигались вдоль многоквартирного дома. Люди оборачивались на нас с интересом. Грязный Олег (напоминаю, он полз от магазина) и я, нарядная, как с презентации.
Мы подошли к нужному подъезду.
- Квартира 59. Первый этаж. Ключи - в кармане, - Олег повернулся ко мне, показывая нужный карман.
Мы вошли в подъезд, он отпустил мою руку и поддержался на перилах. Здесь он был как дома. Он ловко поднимался по лестнице, привычно перебирая ногами.
Я открыла квартиру 59 с ключами Олега. Мы вошли. В прихожей пахло супом.
Из комнаты раздался слабый крик:
- Олежа, это ты? Где ты был два часа? Хлеб принес?
Я положила ключи на зеркало и вышла из квартиры.
Олег страдал от ДЦП. Он два часа назад пошел в магазин за хлебом. Для здорового человека это занимает 10 минут. Но у Олега было ДЦП. Но это не мешало ему есть хлеб. Он пошел за ним. И его сбили. Он полз два часа обратно, по мокрой грязной дороге. Потому что все вокруг спешили домой. К своим детям, мужьям, женам. С хлебом. Им не было времени помочь тому, кто упал. Не было.
Я была потрясена. Не могла собраться с мыслями. Всем было все равно. Особенно Олегу. Грязному, скрюченному. Каждый, кто проходил мимо, думал: "Он пьян!" Это оправдывало их безразличие. Не потому что они плохие. Просто они спешили. У них были важные дела. У Олега тоже было дело — он должен был купить хлеб...
Боже мой, что это было?
Через 20 минут я позвонила по домофону в квартиру 59. Никто не отвечал. Я подождала, пока кто-то выйдет из подъезда, и позвонила в квартиру, где было написано "59" (скорее всего, Олег не мог написать это сам, у него скрючены руки). Мне не открыли. Видимо, Олег моется. И мачеха болеет. Я оставила пакет у двери. Там был батон, дарницкий хлеб и еще печенье, мармелад, чай. Олег и мачеха поедят суп с хлебом, который так и не купил Олег, а потом выпьют чай с печеньем.
Держись, Олег. И больше не падай...
Ольга Савельева.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев