Это ещё не твой родной и близкий мирок, он отстранён от тебя долгой зимней разлукой, его веки ещё плотно смежены. Но уже знаешь, что каждым своим прикосновением будешь пробуждать его ото сна и возвращать его доверие.
В привезённой из города сумке – хрустящие простыни, свежие скатерти и занавески – это тебе, дорогой дом.
Сразу же поднимешься на второй этаж по скрипучим ступенькам. Те немного пожалуются, но видишь, что тебе обрадовались. На мансарде мы, уезжая, запечатываем лето. Вот же оно – засохшим букетиком в стакане, уснувшими букашками в углах подоконника, неубранной на место соломенной шляпой, даже детским полосатым носочком, озорно выглядывающим из-за кресла. И воздух здесь прогретый, душистый – воздух прошлогоднего лета.
Съезжать с дачи осенью всегда нестерпимо жаль, вот и бросаешь прощальный взгляд, полный нежности, оставляешь частичку своей души. И вот она уже, эта оставленная частичка, тебя же и встречает. Плюхнешься на кровать. В двух окнах – по разные стороны – вольная дачная жизнь, уже зовёт вкусить свои радости. Ходики на стене ещё идут, солнечный луч доверчиво пристроился на моем плече. Вот я и дома.
Юлия Прозорова
из книги "Сны из детства"
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев