Предыдущая публикация
Всегда восхищалась женщинами, которые умело уворачиваются от быта.
Вот взять мою родную тётку Светлану.
Царствие ей небесное.
Сколько себя помню, она писала книгу.
Сидя на подоконнике с кофе. Сигаретой.
Телефоном.
Страстями.
Суп варила из бульонных кубиков. Котлеты покупала в кулинарии.
Деньги тратила на платья, литературу, удовольствия.
Муж её за это не проклял.
Даже ни капельки не убил.
Потому что любил.
Лишь грустно подыхая вздыхая спрашивал:
- Светочка, из какого пакетика у нас сегодня супчик.
Из белого или зелёного?
- Что б ты сдох Серёжа.–отвечала Светочка.
Ты сбиваешь с литературной мысли.
Книгу она к сожалению, так и не написала. Не успела. Умерла от язвы желудка.
И бешенства.
А вот муж её выжил и написал целых три!
Три книги.
На кубиках между прочим.
Я тоже нашла способ уворачиваться.
Беру утюг, тихо ухожу в библиотеку. Гладить.
Ложусь с утюгом на диван, закрываю глаза.
Сплю.
Заодно пишу.
Выхожу из библиотеки одухотворённая.
Добрая.
Без книги.
С одной глаженой наволочкой.
Талант.
© Наташа Качалова
Следующая публикация
Комментарии 97
А самой пойти что-нибудь творить, вытворять, книгу писать.