Похоже,где-то схлопнулись настройки И кажется,что нету сил держаться...

Но вновь уходят штурмовые тройки.
Уходят,чтоб назад не возвращаться...
Уходят быстро и немного суетливо,
С прикрытием стараясь не общаться.
Вам кажется,что это не красиво?
Так нужно,чтоб ни с кем не попрощаться...
Гранаты напихав в карманы щедро,
Лежат парняги у последней бровки.
До проклятых траншей всего сто метров...
Но жизнь -цена у этой стометровки!
Ремень противно натирает шею,
Как у дедов в былое лихолетье
Здесь выбор не велик,шагнуть в траншею,
Или упрямо сделать шаг в бессмертье...
А вскоре,мне бежать свои сто метров...
Ну,что ж,такая на сукно упала карта.
Усталое лицо подставив ветру,
Я уповаю на остатки фарта...
И яростью кипит натура волчья,
Надеюсь в этом поле не остаться...
Мы будем уходить всё так же-молча...
Ведь главное -ни с кем не попрощаться...
Стихотворение бойца штурмовика с позывным
Морт