Когда меня спрашивают, во что я верю, я отвечаю, что верю в Природу. Я верю в Живое, я верю в прекрасное.
Мой храм – это лес, а свод его – небо, Всегда он со мной, и где бы я не был, Могу забрести в свой таинственный храм, И в чаще лесной поклониться Богам. Он Душу мою бесплатно излечит, Не надо платить на входе за свечи, Не важно, на улице поздно иль рано, Открыты всегда для меня двери храма. Здесь нет серебра, драгоценных обвесов, Дешёвых понтов, дорогих мерседесов, Но каждый листок и каждая ветка, Хранят в себе память о мудрости Предков. Здесь нет лицемерия и лжи вперемешку, Никто не посмотрит мне в спину с насмешкой. Здесь сердцу легко, и где бы я не б
Не складываются кусочки пазла... Никак… Вроде бы, радоваться надо, ведь солнце наконец, весна с ее скворушками и шебаршащими в прошлогодней листве дроздами, с нежными листочками, клейкими, скрученными на веточках деревьев, едва–едав выныривающими из тугих, налитых соком почек! Всё велит радоваться, а не получается… И место родное, и завалинка у дома, и забор, что сама красила, и река, напившаяся талого снега, несётся вдоль берегов, ударяясь о них и пенясь… И лодка на берегу, подставившая своё поросшее лишайником брюхо, старая, кое–где уже догнившая до скелета – всё тут есть, всё, по чему тоскуешь зимой, куда уносишься воспоминаниями, если особенно тяжело. Всё есть, а де