Предыдущая публикация
Те, кто болен стихами...
Галина Кузьмина 2
Те, кто болен стихами, немного всегда сумасшедшие.
Их душа, так похожа на стремительный горный поток,
Как лавина из снега, с горы моментально сошедшая,
Как в бескрайней пустыне живительной влаги глоток.
Те, кто болен стихами, в безликой толпе узнаваемы
По печальному взгляду, что спрятан под тенью ресниц,
По тому, как сердца их, тщедушьем чужим разбиваемы,
Разлетаясь в осколки, так похожи на раненых птиц...
Те, кто болен стихами, не жаждут ни мщенья, ни зависти.
Им подвластны и рифмы, и самый затейливый слог.
От того, что чувствительны, часто бросаются в крайности
Те, кто болен стихами. Не оставь, помоги же им, Бог!
02 апреля 2013 год
© Copyright: Галина Кузьмина 2, 2014
Свидетельство о публикации №114021503631
Следующая публикация
Комментарии 1
Екатерина Левитан
Стихи это люди, живут между нами,
...ЕщёСтихи - это людиПриходят к нам в гости, обычно ночами,
Ни хлеба, ни чая, ни кофе не просят,
Но сор из души, покидая, уносят.
Заходят не спросят, уйдут не прощаясь,
По графику чёткому всех навещая,
Бесшумные, как молчаливые слуги,
Скользят с нами рядом, без всякой напруги.
И в том колесе генеральной уборки
Летят в мусор злобы и зависти корки,
Клочки беспокойства, обрывки страданий,
Стирается пыль с потускневших желаний.
Приносят подарки, что прочих нужнее,
Спешим развернуть и примерить скорее,
Не каждому впору, но в шкаф не положишь,
И ждать, дорастая, одеть когда сможешь.
А впору, сгодилось, ты в точку попал,
И жадные взгляды к себе приковал,
Тебе подражая, смотря изумлённо,
Все слушать тебя будут лишь восхищённо.
Ведь плод недозревший иль плод переспелый
В души урожае испортит всё дело,
И также стихи, у них тоже сезон,
В раздаче подарков особый резон.
Стихи это люди, на полном серьёзе,
Не скучно трястись с ними в жизни обозе
Екатерина Левитан
Стихи это люди, живут между нами,
Приходят к нам в гости, обычно ночами,
Ни хлеба, ни чая, ни кофе не просят,
Но сор из души, покидая, уносят.
Заходят не спросят, уйдут не прощаясь,
По графику чёткому всех навещая,
Бесшумные, как молчаливые слуги,
Скользят с нами рядом, без всякой напруги.
И в том колесе генеральной уборки
Летят в мусор злобы и зависти корки,
Клочки беспокойства, обрывки страданий,
Стирается пыль с потускневших желаний.
Приносят подарки, что прочих нужнее,
Спешим развернуть и примерить скорее,
Не каждому впору, но в шкаф не положишь,
И ждать, дорастая, одеть когда сможешь.
А впору, сгодилось, ты в точку попал,
И жадные взгляды к себе приковал,
Тебе подражая, смотря изумлённо,
Все слушать тебя будут лишь восхищённо.
Ведь плод недозревший иль плод переспелый
В души урожае испортит всё дело,
И также стихи, у них тоже сезон,
В раздаче подарков особый резон.
Стихи это люди, на полном серьёзе,
Не скучно трястись с ними в жизни обозе,
Из топких болот они вытянут смело,
Чтоб звёзды светили и солнце горело!
© Copyright: Екатерина Левитан, 2011
Свидетельство о публикации №111021806868