Меня часто пронзает до каких-то глубинных нот любви щемящая утренняя обыкновенность, напрочь лишённая хоть какой-нибудь романтики.

С февральским месивом под ногами, с низким глухим небом, ложащимся тебе на плечи, словно выпивший старик, с вереницами чуть хмурых, ещё плохо проснувшихся людей, спешащих к метро в тусклых футлярах своих уставших за зиму пуховиков.
И здесь же дети, спасающие лишённую солнца круговую серость своими медленными улыбками, противоречащими родительским командам шевелиться и не застревать возле каждого встречного голубя.
Во всём этом честность, которой никогда не отыщешь там, где уже все надели свои ежедневные маски, искусственно заулыбались тем приветствиям, которым на самом деле не рады, где отлакированное тщеславие правит бал, и где надо демонстрировать лубочное счастье и успешный успех.
И прятать, прятать, прятать свою прекрасную обыкновенность, в которой ты просто человек со своими радостями и печалями, с желанием отогреться, быть принятым и знать, что тебя ждут, обязательно ждут на обыкновенный ужин с обыкновенной едой и обыкновенным стремлением подарить друг другу хоть крупицу обыкновенного тепла...
Лиля Град