А он наряд из клёнов молодых
Расставил в миг почётным караулом...
Но календарь меняет часовых...
Октябрь расстроен, чуточку загружен,
Он разводящий и его черёд...
Дрожащий сквер заглядывает в лужи,
Но ни в одной себя не узнаёт.
Срывает ветер с клёнов аксельбанты,
По мостовой медалями шуршит,
Не оставляя никаких гарантий,
Что завтра всех регалий не лишит.
Такой разгром...
А Осень на карт-бланше
Сама себя переиграла... Груз
Пустых надежд и откровенной фальши...
Не состоялась главная из Муз.
Она уже не барыня, не леди,
Как не кичилась, только всё не впрок.
Вся позолота обернулась медью,
Все комплименты прошуршали в сток.
Ещё вчера была миллионершей...
За шесть недель наряды истаскав,
Сама всплакнула... Радости всё меньше.
Её лишилась и моя строка.
Всё меньше лета в нашем разговоре,
Букет-гербарий сник в твоих руках.
Отводишь взгляд... По-видимому, вскоре
ДругДруга позабудем и в стихах.
И не настанет в чувствах потепленья...
В кривозеркалье лужевых витрин
Один свинец да бурые вкрапленья...
Да молчаливый журавлиный клин...
***
© Copyright: Лёша Хазов, 2017
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев