Покуда с жизнью мы на Вы,
И ничего не состоялось,
Пока ещё не написалось
В романе ни одной главы,
Мы разве думаем о том,
Что трудные нас ждут дороги,
Что средь всего запишут боги
В судьбы чуть приоткрытый том
Не только праздника огни,
Но и бездолье и невзгоды,
Что лишь когда растают годы,
Поймём, как коротки они?
Да! не готовы были мы,
Листать страницы толстой книги,
Вникать в пророчества, интриги,
И были зелены умы.
А может это хорошо?
Нам новое творить хотелось…
И юное, врастая в зрелость,
Примерив и тряпьё, и шёлк,
Вкусив и радостей, и бед,
Вписало в чистые страницы
Своё, чтоб дальше быть и длиться,
Оставив в книге жизни след...
© Copyright: Анна Опарина, 2025

Какой-то зимний рай, ей-богу…
Морозец и ни ветерка,
Снег покружив, лёг на дорогу,
Чуть-чуть присыпав, так… слегка,
Ещё бы он присыпал ветки…
Давай, зима, устрой нам пир,
Чтоб всюду — в белом статуэтки,
И каждый куст, как сувенир.
Открой в роскошество ворота,
И наряди сады свои,
Чтоб стало позарез охота
Признаться в пламенной любви.
(пожалуй, в «пламенной» не стоит,
не то растаешь, убежишь…)
Ты, коль захочешь, то историй
Каких угодно сотворишь.
Так сотвори! Пускай на счастье
Засеребрятся лес и дол.
Душе нет большего участья,
Чем твой волшебный ореол!
© Анна Опарина #АннаОпарина