Истории из жизни - интересные истории людей.

Друзья, привет! Сегодня я побывала в небольшом уютном цехе, где познакомилась с мастерицей, которая занимается перетяжкой мебели.

Завещание Восьмидесятилетняя старушка с синими волосами сидела у нотариуса и болтала ногами. - По какому вопросу вы к нам? - Дык, завещание писать. - Хорошо. - Записывайте, - бабушка устроилась поудобнее на стуле и начала диктовать. - После смерти прошу передать мой мозг на изучение в НИИ. Если НИИ не захочет брать, пусть скажут, что от Клавдии Петровны. Всех своих котов, которые будут у меня на момент смерти раздать моим друзьям. Если таковых не останется (друзей, а не котов) тогда коты переходят в собственность моего сына. Все книги, если они будут никому не нужны, отдать в библиотеку. Но я настоятельно рекомендую хотя бы пролистать их. Года три назад я забыла - в какую из них полож

Я забеpеменелa от мужa. Mы пpедоxpанялиcь вcегдa, но в тот день oтключили мoзги, пoнaдеявшиcь нa безoпаcный день. Детей не xотели в тот мoмент, xoтя вooбще в будyщем хотели. Hо pаз я зaлетела, pешили poжaть, вроде всё былo: и жильё cвoё, и деньги были врoде, и здоpoвье, и paбoтa. Умом я понимaла, чтo нет пpичин не poжaть, кроме планoв, котopые мы c мyжем сaми себе придyмали: poдить, кoгда нам бyдет 30. A былo 28, невеликa pазницa. Ho в oднy ночь мне пpиcнилacь пoкoйная бабушкa, котopyю я очень любилa и вcегда пpиcлyшивалacь к её мyдpым coветaм, oна меня oчень любилa. И oна скaзалa мне: "Не poжaй этoгo pебёнкa, он oтнимет y тебя всё, твоя жизнь не будет пpежней, ты будешь пocтoяннo жалеть o т

VID_20241225_121809_333.mp4

"Хранитель парка" В нашем городском парке есть старый дуб. Ему больше ста лет, и все знают его как "дерево желаний". Но мало кто помнит историю дяди Вани – человека, который посадил не только этот дуб, но и сотни других деревьев. Он работал садовником в парке почти пятьдесят лет. Маленький, сухонький, с вечно испачканными землёй руками и добрыми глазами. Каждое утро он приходил к своим деревьям, разговаривал с ними, гладил кору. "У каждого дерева своя история," – рассказывал он мне, молодому практиканту. "Вот эту липу я посадил, когда моя Анечка родилась. А клён – в день её свадьбы. А дуб... дуб особенный." Он замолчал, поглаживая морщинистую кору. "Анечка умерла молодой. Рак. Перед смер

"Последнее обещание" В нашем военном госпитале на первом этаже есть необычная комната. Там стоит большой стол с яркой скатертью, а на стенах – десятки детских рисунков. Это владения бабы Клавы, нашей поварихи, которая кормит раненых солдат уже тридцать лет. Но мало кто знает настоящую историю этой комнаты и почему баба Клава каждое утро печёт именно молочные коржики с корицей. "Это Димкины любимые были," – рассказала она мне однажды, раскатывая тесто. "Сын мой. Он тоже военным был, как эти мальчики." В тот день она достала из кармана фартука потёртую фотографию: молодой парень в форме улыбается в камеру, держа в руках такой же коржик. "Последний раз, когда он уезжал в командировку, я ем

"Скрипка для ангела" В детской больнице на седьмом этаже есть особенная палата. Её называют "комнатой музыки". Там работает санитаркой баба Рая – маленькая, седая, с вечной скрипкой в руках. Когда-то она была известной скрипачкой, играла в филармонии. А потом случилась трагедия – её единственный внук, Алёша, попал в онкологию. Семь лет. Только начал учиться играть на скрипке. "Бабуль, сыграй мне ту мелодию, про ангелов," – просил он в особенно тяжёлые дни после химиотерапии. И она играла – тихо-тихо, чтобы не беспокоить других пациентов. "Знаешь," – говорил Алёша, – "когда ты играешь, мне не больно. Совсем. Наверное, ангелы спускаются послушать и забирают боль с собой." В тот день он по

"Часы с кукушкой" В нашем доме престарелых работает удивительный часовой мастер – дед Григорий. Высокий, худой, с аккуратной седой бородой и вечно прищуренным глазом, будто всматривается в часовой механизм. У него в комнате сотни часов: настенные, карманные, будильники. Но главное сокровище – старые часы с кукушкой. Они висят над его верстаком, и каждый час кукушка поёт особенную мелодию. "Это Машенькина кукушка," – говорил он тихо, поглаживая деревянный корпус. "Внучка моя. Она верила, что эта птичка волшебная – исполняет желания, если загадать в полночь." История этих часов разрывает сердце. Машенька заболела в пять лет. Врачи говорили – месяц, максимум два. А дед Григорий каждый вечер

"Хранитель маяка" В нашем портовом городе есть старый маяк. Уже десять лет как его заменили автоматической системой, но местные жители до сих пор рассказывают историю его последнего смотрителя – деда Михаила. Сорок лет он прожил на этом маяке. Один. После того как его жена и дочь погибли в шторм, пытаясь добраться до берега. Их лодку разбило о скалы прямо у маяка. С тех пор он не пропустил ни одной ночи – всегда был на посту. "Свет должен гореть," – говорил он, – "чтобы больше никто не потерялся в темноте." Каждый вечер он поднимался по винтовой лестнице, все 137 ступеней, зажигал огонь и садился у окна. Доставал потрёпанный блокнот и записывал: "Сегодня три рыбацких лодки вернулись домо

"Последний рейс" Я работаю диспетчером в автобусном парке уже двадцать лет. Каждое утро встречаю водителей, отправляю их в рейсы. Но история дяди Володи навсегда останется в моей памяти. Он был из тех старой закалки водителей – всегда в отглаженной форме, с неизменной гвоздикой в петлице. "Для пассажиров," – говорил он, улыбаясь. Тридцать лет на одном маршруте – от окраины до центра через весь город. "Понимаешь," – рассказывал он мне, – "каждая остановка – это чья-то история. Вот здесь бабушка Маша всегда садится – в больницу к внукам едет. А тут Петрович выходит – в свой книжный магазин спешит. У каждого своя жизнь, а я – как ниточка, что связывает их вместе." Его автобус всегда был сам