Последняя встреча

Мы собрались у его дома втроём – те, кто знал его с первого класса. Сорок лет прошло с тех пор, как мы сели за одну парту, а теперь пришли проводить его в последний путь.
В доме пахло лекарствами. На столе лежали его очки – он всегда их забывал где попало. Стопка книг на подоконнике, недочитанная газета, старые фотографии. Все вещи на своих местах, будто он просто вышел на минуту.
"Помните, как он говорил на встрече выпускников?" – тихо спросил Серёга. "Что мы должны собираться чаще, пока есть возможность."
"А мы всё откладывали," – отозвался Витька, разглядывая фотографию нашего класса. "Дела, работа, семьи..."
Я молчал. Вспоминал, как месяц назад он звонил, звал на р

История одной любви: когда весь мир против

"Лето 93-го года. Помню каждую деталь того вечера – душный вагон метро, усталые лица людей, возвращающихся с работы. Я стояла, держась за поручень, и думала о том, как завтра буду снова торговать на рынке – я, бывшая учительница литературы. И тут кто-то тронул меня за плечо.
Обернулась – передо мной стоял высокий мужчина в потрёпанной кожаной куртке. "Извините, у вас книга выпала," – он протягивал мне томик Ахматовой. Наши глаза встретились, и что-то внутри ёкнуло. Андрей – так его звали – оказался хирургом. Правда, в то время он, как и многие, не работал по профессии – держал маленький магазинчик автозапчастей.
Мы начали встречаться. Это было бе