Предыдущая публикация
Он резал хлеб немножечко устало,
Весенние дороги ведь трудны.
Живой, а вот братьЁв его не стало,
И безотцовщина цветёт после войны.
Он резал хлеб на всех, спокойно, словно горло,
Как в рукопашной, что случилась день назад.
В окопах: нож, лопатка, штык… упорно.
Да, рукопашная, конечно, это ад.
Уморное, до дрожи с непривычки,
Но сила есть в натруженных руках.
Работает ножом довольно ловко,
Убей врага, земле твоей он враг.
Граница пройдена, товарищей нет рядом,
С кем начинал ломать ещё тогда.
В том сорок первом пот катился градом,
И счастье, что дотопали сюда.
Усеяна земля — своя, чужая,
Не слышен цокот вражеских подков.
Вот логово его, то было в мае,
Подняли знамя в логове волков.
Клубки змеиные разбросаны по свету,
И снова в бой, за Родину пошли.
И внук его ответил так спокойно,
Под маской улыбнувшись: «Там мои.»
Виктор Крылов
Следующая публикация
Комментарии 4