* * *

У меня под рукой становились стихами

И вино, и вода, и гора с облаками,

Подражавшими в плотности этой горе,

И Афины с забытыми ими богами,

И запущенный клён в петербургском дворе.



У меня под рукой тишина оживала,

Как волшебная флейта, — ни много ни мало!

У меня под рукой серебрилась сирень,

И привычная комната приобретала

Блеск дворцовый, особенно в солнечный день.



И любовь с её счастьем и горечью тоже,

И Нева с неотрывно глядящим прохожим

На волненье её, — заслужил я покой,

И живая строка, ни на чью не похожа,

Возникала в стихах у меня под рукой.