Предыдущая публикация
СЕВЕРНОЕ СИЯНИЕ
Какие-то короткие мгновения, - минута, вряд ли более, всего-то, - и упряжка скрылась, - след её, что называется, простыл, - растаяла она в морозной мгле. А он по-прежнему стоял, махал рукой ей вслед, прислушиваясь к звону колокольчиков на шее передовика. Но вскоре стих и этот звук, - и всё, - и он остался вновь один, - наедине с сендухой. Тишина… И лишь тогда он, наконец-то, обратил свой взгляд на небо. Ох!..
И обомлел. Полярное сияние, конечно же, он видел, и не раз уже, - довольно часто, - дома у себя, на Колыме, - но совершенно по-другому, издали, - откуда-то оттуда, из-за горизонта. Ну, а здесь оно везде, - вокруг тебя, - над головой твоей, - рукою можно дотянуться, - вот, оно!.. И что оно творит такое! Трудно даже описать словами!..
Небо не сияло даже, - это слишком просто было бы сказать, - оно дышало, как живое, - оно двигалось, меняя каждую секунду свои формы и окраски. Каждое мгновение имело свой неповторимый, совершенно уникальный цвет, неведомо какой, - и как его назвать, - сюрреализм, да и только, в чистом виде. Словно кто-то сверху, - там, на небесах, - творил какую-то свою небесную симфонию. И, нажимая каждый раз на клавиши органа, создавал не звуки музыки, а краски – разноцветные: тона, полутона, отливы, переливы, - даже не понять, какого они цвета.
И сендуха тоже ожила, - и задышала: всё, происходящее на небе, в полной мере отражалось на снегу, - все те же самые непостижимые цвета: зелёные какие-то, - во всём многообразии, во всех своих оттенках, - а потом вдруг неожиданно кроваво-красные, - как будто загорелось всё вокруг, - и тут же всё порозовело вдруг: как в сказке про 12 месяцев: то лето, то зима, то осень, то весна. Наверняка писатель, сочинивший эту сказку, вдохновлён был северным сиянием, и видел сам воочию, как это происходит наяву, - ведь это просто волшебство.
Откуда вот взялась на небе радуга, - огромная такая, многоцветная, - ну, задержись немного, - дай полюбоваться!.. Нет! И рядом с ней вдруг выросла ещё одна дуга, - не менее красивая и яркая, и тоже во всё небо. А потом они стремительно слились вдруг воедино – в одно целое, - закрыв при этом небосклон, образовав сплошной, почти непроницаемый пурпурный занавес. Но он трепещется, колышется под натиском неисчислимого количества лучей, пытающихся вырваться наружу, - из-за ширмы, - только тщетно. Занавес смыкается, и небо покрывает вдруг сплошная пелена, - вуаль какая-то, - и сразу потемнело. Что?.. Сияние уже закончилось?.. Так скоро?.. Нет.
Опять движение какое-то, - за ширмой, - небо задышало вновь, и занавес покрылся вдруг заплатами, и стал трещать буквально, прямо на глазах, - и, наконец, распался, - всё, его уж нет. И всё вокруг опять озарено, и небо разрисовано опять ярчайшей, многоцветной, просто фантастической палитрой красок. Небо бесновалось. По-другому это и не назовёшь. Фантазия небесного распорядителя была безбрежная.
Отрывок из романа Виктора Арышева "Индигирка".
Следующая публикация
Комментарии 49
ВОТ ПОЧЕМУ ТАК ПРОИСХОДИТ С НЕБОМ.? ПОЧЕМУ.?