Предыдущая публикация
***
Бывают вечера, когда душа тоскует.
В то час остаюсь сам с собой.
Мой сын в своём углу рисует,
Рисует небо, самолёт и бой.
И чувства он, по-детски выражая,
Весь в этом он сейчас живёт.
Забыв про всё, моторам подражая,
Полёт рисуя, звуки издаёт.
Чуть позже он альбом покажет.
И для меня рисунков нет милей.
Про самолёт, аэродром расскажет,
Порадует фантазией своей.
Вот тут ракета, запылив на взлёте,
Людей везёт в космический полёт.
Висит бумажный змей, и вновь в полёте
Стремительный, как птица, самолёт.
И гул его, сильней, конечно, грома.
Внизу струится синяя река,
зелёная трава аэродрома,
Как белые овечки - облака.
И между белых облаков - овечек
голубоватый колер высоты.
А там под парашютом, человечек.
Сказал серьёзно: "Папа, это ты!"
Следующая публикация
Комментарии 5
Да, мир намного теснее, чем мы думаем)