" – эти слова моей бабушки я всегда считала наивными. Ровно до того вечера, когда судьба решила преподать мне урок, который я не забуду никогда.
Рейс откладывали уже третий раз. Я сидела в переполненном зале ожидания аэропорта, нервно постукивая каблуком по полу и то и дело поглядывая на часы. Эта презентация должна была стать прорывом в моей карьере – контракт на миллионы, возможное повышение, признание, о котором я мечтала последние пять лет. А теперь всё могло рухнуть из-за нелётной погоды и бесконечных задержек.
Вокруг суетились люди: кто-то спешил на регистрацию, кто-то прощался с близкими. Молодая мама пыталась успокоить плачущего малыша, а через пару кресел от меня парень делал предложение своей девушке. Обычный вечер в аэропорту, где каждую минуту разыгрываются десятки историй, до которых никому нет дела.
Мой телефон разрывался от сообщений раздраженного заказчика: "Надеюсь, вы понимаете важность завтрашней встречи?", "Мы не можем перенести презентацию!", "От этого зависит судьба проекта!". Каждое новое уведомление заставляло моё сердце сжиматься от тревоги. Пять лет работы без отпусков, бесконечные переработки, сотни чашек кофе по ночам – всё ради этого момента. И вот теперь...
"Последний пассажир на рейс 2184 Новосибирск-Москва, просьба подойти на стойку регистрации..." – равнодушный голос из динамика заставил меня поморщиться. Наконец-то они начали посадку на мой рейс. Я поправила безупречный костюм, купленный специально для завтрашней презентации, и потянулась за чемоданом.
И именно в эту секунду я услышала звук падения и прерывистый вздох. Обернувшись, я увидела пожилую женщину, буквально рухнувшую в кресло у стойки регистрации. Её трясущиеся руки сжимали телефон, а по щекам текли слёзы. "Как же так... Гриша... я не успею..." – её шёпот был почти неслышным, но почему-то проник прямо в сердце.
Не знаю почему, но я замерла. Что-то в этой картине заставило меня забыть о спешке. Возможно, эта женщина напомнила мне бабушку, которая точно так же плакала, когда не успела попрощаться с дедушкой перед его смертью. А может, на секунду я просто представила себя на её месте – одинокую, отчаявшуюся, с рухнувшей надеждой в глазах...
Время словно остановилось. В голове пронеслись слова бабушки, сказанные много лет назад: "Знаешь, Леночка, самое страшное – это не успеть сказать главное. Деньги приходят и уходят, карьера взлетает и падает, а вот упущенные моменты с близкими не вернуть никогда..." Тогда я лишь пожала плечами, думая, что в свои двадцать пять точно знаю, как устроена жизнь.
Телефон снова завибрировал – очередное сообщение от заказчика. "Всё на кону!", "Карьера!", "Будущее!" – кричали буквы на экране. Но почему-то эти слова вдруг показались пустыми и безжизненными рядом с тихими всхлипами незнакомой женщины.
Я смотрела на её дрожащие руки, на седые пряди, выбившиеся из наспех сделанной прически, на старомодную брошку на воротнике – точно такую же носила моя бабушка. И внезапно все эти годы погони за успехом, все эти бесконечные "я должна", "я обязана", "нет времени на сантименты" рассыпались как карточный домик.
В горле встал ком, а в груди что-то сжалось и отпустило, словно лопнула невидимая струна. Ноги сами понесли меня к стойке регистрации.
"Подождите!" – мой голос прозвучал неожиданно громко в гулком зале аэропорта. "Я могу уступить вам свой билет."
Женщина подняла на меня заплаканные глаза, в которых недоверие медленно сменялось проблеском надежды. "Что... что вы сказали?"
"Возьмите мой билет," – уже увереннее повторила я, чувствуя, как колотится сердце. "У меня просто рабочая встреча, а у вас..."
"Господи..." – её губы задрожали, а по щекам снова покатились слёзы. "Вы не представляете... Мой Гриша, мы пятьдесят два года вместе... Врачи сказали, до утра может не дожить, а я здесь, в другом городе..."
Её пальцы, узловатые от артрита, судорожно сжимали телефон – старенький, с потертым чехлом и брелоком в виде сердечка. Такой же был у моей бабушки. "Сейчас, сейчас..." – я почти бежала к стойке регистрации, путаясь в собственных каблуках.
Следующие пятнадцать минут слились в один безумный калейдоскоп: обмен билетами, оформление документов, торопливые объяснения менеджеру. Краем глаза я видела, как женщина – её звали Вера Николаевна – звонила дочери, срывающимся от волнения голосом сообщая новости.
"Дайте мне ваш телефон, милая," – она схватила меня за руку, когда объявили посадку. "Я должна... мы должны как-то отблагодарить вас..."
"Не нужно," – я покачала головой, но телефон всё-таки продиктовала. Почему-то подумалось – может, хоть узнаю потом, успела ли она...
Проводив взглядом её торопливо удаляющуюся фигурку, я опустилась в кресло и наконец взглянула на телефон. Двадцать три пропущенных от заказчика. Четыре сообщения от директора. "Что я наделала?" – впервые за последний час подумала я. Пять лет карьеры, блестящие перспективы, повышение... Всё могло рухнуть из-за одного спонтанного решения.
Следующий рейс был только утром. Я осталась на ночь в аэропорту – отель искать было уже поздно, да и бессмысленно. Сидела у панорамного окна, глядя на взлетающие самолёты, и впервые за много лет думала о бабушке, о её словах, о том, как она плакала, не успев проститься с дедушкой...
Где-то около полуночи начал накрапывать дождь. Капли медленно стекали по стеклу, а я пыталась представить, что сейчас происходит там, в московской больнице. Успела ли Вера Николаевна? Смогла ли проститься? Или всё было зря?
Телефон завибрировал так неожиданно, что я вздрогнула. Незнакомый номер. "Очередной спам," – подумала я, но палец сам скользнул по экрану.
Дрожащими пальцами я вцепилась в телефон, а к горлу подступил ком. Буквы расплывались перед глазами, а сердце, казалось, остановилось...
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев