Седой зиме весны не умолить,

не откупиться серебром холодным...
И закурлычут в небе журавли,
и талые ручьями хлынут воды.
Их звон разбудит спящие поля,
листвою прелой лес запахнет горько
и, из-за туч пробившись, оголят
лучи макушку сонного пригорка.
И не проснувшись толком, сам не свой,
ещё так неожидан и случаен,
подснежник белобрысой головой
в такт ветру чуть заметно закачает.
Светлана Платицина