Предыдущая публикация
Андрей Канавщиков
ИЗБА
Как завещали нам отцы,
Рубили избы на века.
Просели нижние венцы,
Но дом стоит ещё. Пока.
Он в землю врос, как свой народ,
Не вечен в поле даже дуб,
Ещё и крыша не течёт,
Но покосился древний сруб.
Просел отцовский материк
До самой матушки-земли,
К сырой низине сруб приник,
Размякли брёвна, отошли.
Его забыли в кураже,
Где мир — давно уже борьба,
Стоит живая, на меже,
Но обречённая изба.
Ввысь поднимается трава,
Чтоб всё закрыть в один из дней,
Ещё жива, уже мертва
И оттого ещё больней.
Лишь иногда притормозит
На серебристом БМВ
Хозяин края и глядит
На брёвна мокрые в траве.
Следующая публикация
Нет комментариев