Предыдущая публикация
Максим Замшев
* * *
Ну что ты, любимая, хочешь?
Каких еще порванных жил?
В пустую чернильницу ночи
Каких ты нальешь мне чернил?
Ты чувствуешь, счастье не вечно,
Коль каждый кончается стих.
Ты лица стираешь беспечно
И клеишь улыбки на них,
Чтоб было над чем посмеяться,
Чтоб было чем скрасить ландшафт.
Ну, полно, любимая, мяться,
Смертельный начнем брудершафт.
В колесах поломаны спицы.
В холодном подъезде темно.
Какие-то дикие птицы
Зачем-то стучатся в окно
И думают, что им откроют,
Как будто бы это легко.
За автором ходят герои,
Но автор теперь далеко.
Сплетаются разные корни,
Мне долго ль на этом веку?
Разлуку слезами не вскормишь,
Привыкла она к молоку.
Пусть прошлое тычется мордой
В настольный тугой календарь.
Я выпью спокойно и гордо,
Запоем, не морщась, как царь.
Пусть даты сплетают гордыню
Москвой-рекой, Волгой, Невой.
Все попусту. Знаю один я,
Что вырван за день из него.
И этому знанию рад я,
Как чаше на вражьем пиру.
Ты хочешь, любимая, правду?
Я раньше тебя не умру.
Следующая публикация
Нет комментариев