Предыдущая публикация
Как рождается художник?
Я, Андрей Геннадьевич Подшивалов, родился 16 февраля 1965 года в маленькой курганской деревушке Кислянка (так в этих степных местах называли кислую травку - кислицу и щавель). Мир встретил меня неласковым февральским ветром и лютым морозом, решившим напоследок обжечь все вокруг своим ледяным дыханием. Говорят, чем крепче мороз, тем выносливее и здоровее ребенок, рожденный в это время. Тем больше в нем будет жизненной стойкости для преодоления невзгод, которые ему уготованы.
Мама завернула меня потеплее и, торопясь домой из роддома, отправилась пешком в соседнюю деревню. Дома ждали дети. Но холодные февральские сумерки нахлынули так стремительно, что повергли ее в полное отчаяние среди этой огромной холодной пустыни, к тому же началась метель. О многом передумалось ей в эти долгие минуты пути по заснеженной степной дороге. Но мама плотно прижимала к себе маленький пищащий сверток, пытаясь прикрыть меня от первых жизненных бурь. Всю жизнь мама была для меня самым родным и духовно близким человеком... Любовь к природе, тонкости восприятия мира, особенности чувствования моментов бытия на самом глубинном уровне существа унаследовал я от нее.
Как сбываются мечты?
Господь дарует человеку одно-единственное предназначение. Попробуйте его избежать. Ничего не получится. Само найдет. Осенит, околдует, позовет... Как свет и какое-то внутреннее озарение.
Когда это произошло со мной? Еще в детстве. Я не мучился сомнениями и поисками, мое призвание само меня нашло.
Однажды, еще дошкольником, я вдруг поймал это удивительное состояние, не сравнимое ни с чем и называемое вдохновением. Испытав его однажды в полной мере, человек вдруг понимает, что нет ничего выше радости творчества.
Это было в начале сентября. Осень выдалась теплая. Провожая взглядом друзей, идущих в школу в новеньких формах, с красивыми ранцами и цветами, я вдруг так почувствовал свою ненужность на опустевшей улице, что на глаза навернулись слезы. Некого играючи толкнуть в заросли придорожной крапивы и, уворачиваясь от ударов, броситься наутек через поле, к озеру. Не с кем поиграть. Только груда песка у забора. Нехотя ковырнул я его носком ботинка, и вдруг влажный песок приобрел удивительные очертания, я присел на корточки. И пропал... На моем месте, высунув язык и замирая от напряженного восторга, возник великий строитель, созидатель, творец.
Один за другим вырастали дома, возводились мосты и прокладывались тоннели, тонкими нитями дорог соединяя всю эту красоту в стройную картину какого-то сказочно прекрасного города. Я с волнением жду, когда из школы будут возвращаться девчонки и остолбенеют, пораженные красотой моего творения. А друзья замрут от удивления и восхищения.
Но на твои сказочные замки никто не обращает внимания, а иные норовят их просто растоптать. Что и произошло с моим сказочным городом. В первый момент ты ощущаешь, как это горько. Но творец вдруг понимает, что уже удовлетворен. Он испытал счастье созидания, великое чувство вдохновенного проникновения в тайны бытия, он общался с Богом. Так родилась мечта, которая вскоре обрела вполне определенные очертания.
В долгие зимние вечера, когда за тусклыми окнами тоскливо завывает ветер, занося снегом деревню по самые крыши, в теплом доме у печки уютно и спокойно. Мама вслух читает книжку о художнике, она восхищается его картинами и приговаривает с уважением: «У художника, сынок, руки золотые. Чудаки эти художники. А смотри-ка, небо на его картине как живое». И художник кажется каким-то необыкновенным человеком, которому доступны великие тайны, как будто это волшебник, умеющий рисовать живые картинки.
«А я вырасту и тоже нарисую свою деревню, и лес, и поле, и гладкое блюдце озера, и небо, испачканное разными красками. Я стану художником...» - подумал тогда я и заснул в обнимку с любимой книжкой, свято веря в свою горячую мечту.
По материалам сайта https://www.andrey-podshivalov.ru
Андрей Подшивалов. Мать. Земля. Сын
Следующая публикация
Комментарии 8
БРАВО !