Предыдущая публикация
Как просто осень стелет грусть
на подостывшие постели.
Сердца заметно опустели
от безучастного "вернусь",
и ветер косвенных надежд
уже не гладит, а терзает,
и солнца свет легко пронзает
тела деревьев без одежд.
Душа блаженствует, скорбя
по увядающей природе.
Мои стихи ещё не в моде,
чужие, проще говоря.
Да, я люблю размах в словах,
но рифм упрямые качели
меня бросают в отреченье,
а осень всё стирает в прах.
Порою выпрыгнуть готов
туда, где часто ставят камни.
Напишут ли о нас с заглавной -
ржавеющий вопрос веков,
но мне ль тревожиться о нём,
когда меж строчек жизнь клокочет,
когда под грузом многоточий
горит признание огнём.
Не знаю ... как ещё смолчать.
Слова писать нас учат в школе.
Сплетенья букв не знают боли,
но звуком вырвавшись, горчат.
Себе позволю быть собой.
В чести́ быть честным по природе:
моя душа полна мелодий.
Они звучат наперебой.
Следующая публикация
Нет комментариев