Опять под утро в мысли кто-то рвётся И этот кто-то не даёт уснуть. Впускать иль не впускать сегодня гостя, Который свой расскажет смертный путь? О ком сейчас пишу, увы, не знаю, Но только нет его среди живых. Они меня зачем то все избрали Тропою к сердцу близких и родных. Я на секунду будто засыпаю, Врывается тут ктото в мозг во сне. Он в гневе с каждым криком оголяет Мне воспаленный нерв там в голове. Пишу не я, лишь только собираю Слова и строки в рифму и столбцы. Они приходят, молча всё смешают, Потом кричат - Не то! Не то! Смотри!... И так три дня, таков у них регламент, Они же выспались все там давно! И всё суют под нос иной пергамент О том, как разрубали им нутро! Я долго ждал тепла в холодном июне, На пляже всё мечтал позагорать. Пришла жара, я задыхаюсь в июле Голодный, грязный, но пишу опять. Солдаты оживают на страницах, Оружие где правит, кровь и пот. Бесчинствует там смерть на колесницах, Полками шлют бойцов на эшафот. А палачи, что режут им там горло Вопят: - "Есть выбар снят с груды свой крэст!..". Кто отказался, ласточками к Богу, Висит на шее лишь нательный крест. © Copyright: Даурен Мусин, 2019 Свидетельство о публикации №119080905457