Предыдущая публикация
Напиши мне, пожалуйста, что-нибудь:
как сама, как вообще у тебя дела...
Напиши что угодно, не в этом суть.
Просто осень рассыпала мармелад, лёд цукатов кислинкой на языке,
раздавила оранжевую хурму.
Напиши мне — о чём ты, когда и с кем.
Если хочешь соврать, то соври. Пойму.
Напиши, что по-прежнему пуст карман, на работе завал, в конуре бардак.
Но не думай о том, что несёт зима, обесцветив одежду и города.
И когда мягкой варежкой ляжет снег, и корону доверят нести пажу,
я приду, чтоб рассказывать о весне.
Ты же майская барышня, майский жук.
В тёплых сказках поселятся соловьи, и букетами небо взорвёт салют.
Я приду говорить с тобой о любви королевы к прекрасному королю.
О таёжных дорожках, степных ветрах, как на горку повозку везёт осёл, но совсем не умею про боль и страх.
Я пытался, поверь.
Не могу и всё.
Бесконечно хитрил, огибал углы.
Даже если смотрю на пятак луны,
подкроватные монстры мои милы,
неказистые тролли мои смешны.
Потому что пока у меня есть ты, во мне нет ни войны, ни смертей, ни дна.
Я дурацкий паяц, ненадёжный тыл, но читаю про сны и брожу по снам.
Напиши мне, пожалуйста, о себе.
Не молчи, и, естественно, не болей.
На земле наше небо берёт разбег и растёт эдельвейсами на скале.
Высоко-высоко в облаках кадриль улетевшего лета в дверной проём.
Знаешь, дождик сегодня решил хандрить, а грустить, по фэн-шую, светлей вдвоём.
Если некогда — шли мне лукавый смайл
или мем, бородатый, как падишах.
Но когда стукнет в окна тебе зима, будет чай с имбирём, будут кот и шарф,
будут призраки прошлого в темноте.
Ты подумаешь — вот бы сейчас на юг.
Я приду, чтоб рассказывать о мечте.
И на плечи ко мне сядут птицы рук.
В твоих сказках поселятся свинопас, непоседливый хоббит, пугливый снарк.
Извини, не могу про печальных «нас»,
но танцую про сны и пою о снах.
Ты весенняя барышня, майский день,
я, скорей, из колючек, чем из цветов.
Если дождь перестал,
как насчёт идей пару звёзд прихватить, и, надев пальто, прогуляться недолго на Млечный путь.
В октябре там особенно хорошо.
Напиши мне, пожалуйста, что-нибудь,
например, что ты хочешь, чтоб я пришёл...
© Резная Свирель
Следующая публикация
Комментарии 25
Конечно мне совсем не всё равно,
С грустью не желаю смотреть в окно.
Мне ближе от погоды, солнце и тепло ...
Но есть плюсы и минусы в осеннем дожде,
Вновь воспоминание и душа в тоске.
Но, как хочется жить не в тоске, а в надежде,
Что непогода отступит и вновь ты налегке ...
А когда пройдёт осенняя серость дождя.
Вновь голубизна неба порадует меня.
Встрепенулась от лёгкости сердце и душа,
И нет уже обиды на осень и этому я рада ...
Ведь какое чудо эта наша - Осень !!!
Когда небо у нас вновь впросинь.
Когда жёлтый лист сорвался и летит,
И ты слышишь, как осенняя струна звенит ...
А твой любимый лес невдалеке от тебя стоит.
В тех осенних красках акварелью расписных,
И кажется, что он горит в лучах солнца золотых,
Пусть и нет той живительной силы у природы,
Сколько радости впитываешь от такой красоты ...
И чувствуешь в душе волнительную благодать,
Будто бы видишь сказочную лесную эту стать,
Вся нашему взору эта реальная осенняя быль.
Не дать, не взять лучше об...ЕщёХолодный дождь стучит в окно.
Конечно мне совсем не всё равно,
С грустью не желаю смотреть в окно.
Мне ближе от погоды, солнце и тепло ...
Но есть плюсы и минусы в осеннем дожде,
Вновь воспоминание и душа в тоске.
Но, как хочется жить не в тоске, а в надежде,
Что непогода отступит и вновь ты налегке ...
А когда пройдёт осенняя серость дождя.
Вновь голубизна неба порадует меня.
Встрепенулась от лёгкости сердце и душа,
И нет уже обиды на осень и этому я рада ...
Ведь какое чудо эта наша - Осень !!!
Когда небо у нас вновь впросинь.
Когда жёлтый лист сорвался и летит,
И ты слышишь, как осенняя струна звенит ...
А твой любимый лес невдалеке от тебя стоит.
В тех осенних красках акварелью расписных,
И кажется, что он горит в лучах солнца золотых,
Пусть и нет той живительной силы у природы,
Сколько радости впитываешь от такой красоты ...
И чувствуешь в душе волнительную благодать,
Будто бы видишь сказочную лесную эту стать,
Вся нашему взору эта реальная осенняя быль.
Не дать, не взять лучше обо всём вам описать ...
Авт. Любовь Кочина ( экспромт )