Предыдущая публикация
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается…
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжёлый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие”…
В корнета гвардии — о, почему бы нет?..
Туман… Тамань… Пустыня внемлет Богу.
– Как далеко до завтрашнего дня!.. И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня…
Георгий ИВАНОВ
Следующая публикация
Нет комментариев